Как бушующий Океан — к прибрежным домикам…
Как Хор — к певцу-солисту…
Как Эпос — к лирике…
Сказал:
— Почитайте Его книги… десять его книг…
Например, «Книгу смерти Амира Тимура» или «Исповедь Ивана Грозного»…
Иль лень читать… постигать… отворять усохшие врата…
Впускать эти бездонные
Эти бездонные… безоглядные… бескрайние Поэмы, где всякое Слово — горит и вопиет, как у Царя Соломона… пророков…иль у святых суфиев-безумцев…
Разве было что-либо подобное в прекрасной, но такой робкой, нежной юной Русской Поэзии?..
Это Донебесный Костер Любви… Красоты… Мудрости…
Можно сгореть близ Него…
Это Эпос…
Хор звезд… Звездопад!..
Музыка Плеяд, о которой говорил Пифагор…
А Русская Поэзия — это одинокая печальная Песнь…
Лирика…
Плач по Падучей Звезде…
А тут — Звездопад…
Русские поэты — это моря, реки… ручьи, а тут — Океан…
Воистину!..
Много прекрасных Кораблей причаливало к Брегу Русской Поэзии…
Но здесь явилась целая Эскадра…
Но те, кто привыкли к Одиноким Кораблям, испугались Её…
Не поверили глазам своим…
Не вместили души их…
Ах!.. Эх!..
…Поэт, иль ты все алчешь земной Славы?..
Слепец!..
Дитя…
…Поэт вздохнул и улыбнулся:
— Соли Део Глориа!..
Только Богу — слава!..
Только Океану — Вечность…
А высохнут моря… ручьи и реки…
И кто вспомнит о них через тысячу лет…
…Поэт, но уйдут и Океаны…
…Но придут новые поэты…
Фирдоуси… Данте…
