Рассказать об Ире?
- Женщина. Обычный человек, но из другого мира. Ирина. Ира. Ей тоже тридцать лет. Там у себя, в своей стране, она занимает высокий пост и командует большим количеством людей. Семьи у нее нет.
- Исчерпывающий ответ. Что она делала в твоем теле?
- Я... Я не знаю... Мы с ней общаемся последние несколько дней, когда одна из нас спит...
- Несколько дней, говоришь... Так... И ты за все это время ни разу не сказала мне об этом?
Он недоволен... Я инстинктивно втянула голову в плечи. И муж тут же нахмурился:
- Прекрати. Я ведь не бью и не наказываю тебя. Я просто хочу знать, почему ты промолчала.
Как ему это объяснить...
- Я... Я побоялась... побоялась, что вы ее изгоните... и я снова останусь одна...
Он молчал долго, очень долго. Потом внимательно посмотрел на меня. От его взгляда мне снова стало страшно. Он это понял, но на этот раз глаза не отвел.
- Ирма, тебе одиноко?
Не смея лгать, я кивнула.
- Почему же тогда ты молчала?
Опять... Опять то же самое. Те же непонятные вопросы. Ему они важны, а я... Я ответить не могла. Мне было страшно. От испуга я разрыдалась. Он встал и вышел из комнаты, первый раз за все годы брака сильно хлопнув дверью.
Ирина:
Утро добрым не бывает, это знает каждый, кто ходит на работу. Опять те же лица, надоевшие до зубовного скрежета.
А он действительно красавчик, этот черный маг. Эффектный такой мужчина: высокий, статный аристократ с правильными тонкими чертами лица, не особо худой, но и не толстый, как говорит Карлсон: 'В меру упитанный мужчина в полном расцвете сил'. И мускулы под тонкой сорочкой отчетливо просматриваются. Только по всему видно, что сволочь первостатейная. Ему в НКВД работать надо. Ну или КГБ, например. Сам будет допросы вести и признания выбивать. Да и приговоры исполнять тоже сам будет. С большим удовольствием. Никому это милое дело не доверит. Ударник труда, блин. Хотя жену он, похоже, действительно жалеет. Не любит, нет, этот вряд ли любить может, если только самого себя, да и то, когда крутится перед зеркалом, но по крайней мере жалеет. И по-своему заботится о ней. Как о дорогой бессловесной фарфоровой кукле.
'Он приходил. Спрашивал о тебе'.
Да вы ж посмотрите, кто появился!
'Ирма, что ты тогда устроила???'
Покаянно шмыгает носом.
'Прости. Я действительно его боюсь. До дрожи'.
Это я уже поняла.
'Почему?'
Неуверенно:
'Не знаю. Он... Он жестокий. Очень. И страшный. Не внешне, нет. В душе'.
- Ирина Николаевна, подождите одну минуточку! Подпишите, пожалуйста!
