— Ну, как, ребята, повеселились? — спрашивает он так, словно пытается скрыть смех. Не в саркастическом смысле, как обычно родители спрашивают, когда видят дюжину подростков с пластиковыми стаканчиками, возможно. наполненными алкоголем, на улице уже почти два часа ночи.
— Да, — быстро отвечает Крис.
— Лиза, как ты? Давно тебя не видел, — произносит мужчина, выезжая на дорогу.
— Я в порядке, — отвечаю я, убеждаясь, что улыбка подходит моему приподнятому тону голоса.
— Такое чувство, что я вечность не видел вас с Эйданом. А где он, кстати говоря?
— Эйдан — это Эйдан, — отвечает Крис.
— Вы всегда были, как Три Мушкетёра, — смеётся мистер Скотт.
— Да, он всегда тыкает в кого-то своим мечом, — говорю я и немедленно вспоминаю, что рядом со мной сидит родитель.
Вместо того, чтобы нахмуриться, мужчина искренне смеётся.
— Спасибо, что забрал нас, пап. Я думал, приедет мама, — говорит Крис, быстро меняя тему.
— Она устала, а мне было нечего делать. Я решил, что вечерняя поездка поможет заснуть, когда приедем домой. Как твоя мама, Лиза? Её я тоже давно не видел, — спрашивает он.
Живот скручивает, но я пытаюсь скрыть, насколько неловкая для меня эта тема.
— Всё хорошо.
— Мы тоже ходили на подобные вечеринки. Я, твоя мама и твой отец, — с улыбкой произносит мужчина.
Я поднимаю голову. Никто не говорил о моём отце. Он ушёл, когда мне было два года, так что люди думают, что это больная тема. Должно быть, он был реальным придурком, раз оставил меня и мою маму, просто сказав «пока». Но я всё равно стремилась узнать о нём как можно больше. Я знала, что мистер Скотт и мои родители ходили в одну школу, но думаю, что он никогда не рассказывал мне об отце, потому что тема просто не всплывала.
— Моя мама не любит говорить об отце, — слова произнесены раньше, чем я могу их подкорректировать. Эмоции в моём голосе застают меня врасплох.
Мистер Скотт смотрит на меня и понимает, что ему следовало быть осторожнее со словами и воспоминаниями.
— Когда я знал его, он был хорошим парнем.
Остаток дороги мы преодолели быстро и молча. Мистер Скотт переключил радиостанцию с хитами восьмидесятых на ту, где играла музыка, которая нравилась нам с Крисом. Я даже немного удивлена, что он знает, какую музыку мы слушаем. Пытаюсь отвлечь себя, сосредоточившись на песне, а не на размеренных мыслях о моём отце. Смотрю через плечо на Криса, который, кажется, уснул. Задаюсь вопросом: сколько пива он выпил. Должно быть, пару банок, что совершенно на него не похоже. Это бы объяснило его сговорчивость с Амандой. Перевожу взгляд на мистера Скотта, который барабанит пальцами по рулю в такт песне.
