- Я сам не знаю ни хера. Ее два дня не было. Искал, с ног сбился. Пропала, будто с лица земли стерли. На третий день, когда наутро домой вернулся, меня менты ждали. А во дворе уже она.. мертвая, – голос сипнет на последнем слове.
Если это так, значит все притянуто за уши Дробиным?
Русаков щурится, разминая шею. Улыбается.
- Все нормально. Ты же передала ему мою просьбу, вот он и навестил меня...
Все прекрасно, только я ничего не говорила ему.
- Что он хотел?
Горькая усмешка служит мне ответом.
- Где Золотарев?
Молчу. Не знаю, как это сказать. Он подходит ближе, смотрит на меня так, что удавиться хочется.
- Понятно, - усмехается, кивая собственным мыслям.
- Он убит...
Стоит мне это произнести, Русаков резко поднимает на меня глаза.
- Что?
- Я вчера отправилась в его дом. Он убит. Ножевое в грудь. Странно, что твой адвокат его не нашел.. Если искал...
- Твою ж, - рычит Шторм, хватаясь за волосы. Отворачивается. Нервно докуривает сигарету и выбрасывает окурок в сторону. Я не трогаю его, даю время осознать происходящее.
Шторм спиной ко мне. Огромный кусок напряженных нервов. Высокая, неприступная скала. И как к ней подобраться – не знаю.
- Я могу помочь... – обнимаю себя за плечи, делая шаг к нему.
Он осекает меня ледяным взглядом.
- Разговор закончен. Увози меня... – Шторм направляется к выходу со двора.
А мне разрыдаться хочется от разочарования.
- Нет, ты обещал! – оббежав, закрываю собой выход. Встаю перед дверью, всем своим видом показывая ему, что я не отступлю.
Шторм сверлит меня взглядом.
- Ты обещал, что поможешь! Я ведь нашла его ! Расскажи все что знаешь...
Он кривится.
- Не имеет смысла. Если Золотарева больше нет - мне п*зд*ц.
Он делает шаг навстречу, но я остаюсь на месте.
- Отойди.
Рычание. Страх иголками по коже. Но я упрямо смотрю ему в глаза.
- Нет.
- Я сделаю тебе больно, хотя не хочу этого... – он возвышается надо мной. Огромный, способный раздавить меня, просто сжав в своем кулаке. И ведь сделает. Дикий зверь, загнанный в ловушку способен разорвать на куски.
Делаю шаг в сторону. Он выходит из ворот и направляется к автозаку. Я срываюсь следом.
- Это не Белицкий!
Шторм оборачивается, смотрит на меня напряженно.
- Вчера он похитил меня... – слетает тихое с губ.
- Твою ж.. – рычит мужчина.
Конвоиры уже рядом. Но я не хочу, чтобы нас слышали. Приближаюсь к нему, у самого уха шепчу.
- Я завтра приеду и мы поговорим, слышишь?
Его толкают в спину и заставляют забраться в автозак. Он садится на лавочку, конвоир закрывает клеть на замок. И когда Шторм поднимает на меня глаза, я понимаю, что он уже собрался. Снова нацепил маску безразличия.
