Мы вынуждены носить маску собственного лица, заставляем её гримасничать, улыбаться, делать равнодушную мину, выражать восторг… Вся наша жизнь – сплошная маска. Вот почему на интернетных форумах люди сбрасывают маски, надевают подлинные лица и превращаются в эльфов, зверей, чудовищ, королей, роботов… Аватарки в Сети – подлинные сущности человека. И лишь раз в году маски законно заменяют лица и шествуют по улицам с барабанным треском и визгом флейт. Ночь в конце февраля и следующие за ней три дня превращают Базель в скопище оскаленных физиономий, звериных морд и шутовских нарядов. Маски маршируют по ошалевшему городу, хвастливо демонстрируя зубастые рты и задранные к небу носы. Город, оглушённый музыкой, закиданный конфетти, не выспавшийся, бесится, выпивает и проливает озёра пива, швыряется апельсинами – трое суток подряд! Городские клики – карнавальные кружки, где могут состоять только коренные базельцы, – весь год готовятся к шествию, разучивают старинные марши, шьют фантастические костюмы, чтобы на три дня завладеть городом. А потом наступает похмелье. Дворники выметают сугробы конфетти, собирают давленные апельсины и пивные банки. Степенные граждане разъезжаются по бюро, домохозяйки расходятся по домам, студенты садятся за столы лекционных залов… Всё это будет, но… потом. А сегодня пятница. И все базельцы живут одной мыслью: в понедельник. В понедельник. В понедельник.
Магдалену грядущее буйство масок не очень волновало. Разумеется, раз в году она стремилась в центр, чтобы дождаться момента, когда в четыре часа утра по всему городу выключится электричество, взревёт экзальтированная толпа и под свет факелов зашагают по мостовым пёстрые клики. Она и сейчас с удовольствием насладилась бы магическим зрелищем, но все прелести маскарада тускнели перед доселе неиспытанным чувством… Посторонний наблюдатель сделал бы простой вывод: девушка влюбилась. Но сама Магда думала о Винсе не как о возлюбленном. Просто рядом с этим почти чужим человеком она чувствовала себя легко и спокойно. Красный знак СТОП казался прочно забытым.
У старого моста не было ни одного прохожего. Неудивительно, сказала себе Магдалена, в такую погоду только ненормальные вроде меня станут бродить по городу. Сейчас хорошо сидеть дома за кружкой глинтвейна, смотреть глупое ток-шоу по телевизору и чувствовать себя счастливым, не сознавая, что это лишь суррогат, подделка. По-настоящему счастлив тот, кто под мокрым снегом спешит на встречу… Кстати, о встрече: уже начало двенадцатого. Куда вы запропастились, герр Фишер?
