Седой охранник метнулся к нам, пытаясь закрыть нас от осколков стекла своим телом. Но куда там!
Я шарахнулся к стене и закрыл голову руками. Сыпались со звоном осколки, ветер со свистом ворвался в окна. С улицы мгновенно потянуло дымом, раскаленным металлом и еще чем-то.
Только сейчас я заметил, что ни одно из стеклышек не добралось до нас.
Подняв голову, я замер от удивления.
— Ох ты ж черт!
Отец вытянул руки в сторону окон, и в радиусе двух шагов от него светилось тонкими голубоватыми прожилками подобие сферы. Оля успела выскочить в зал — я услышал ее торопливый бег по лестнице.
Я же завороженно глядел, как стекляшки, касаясь краев сферы, отскакивали обратно.
— Это «Покров» восьмого ранга, — улыбнулся отец, поймав мой взгляд. — Барьер от физических угроз. Кое-что и я могу.
Он опустил руки и обернулся к охраннику.
— Задержите сыскарей. Пусть нас не беспокоят.
Охранник склонил голову.
— Да, ваше сиятельство.
И вышел, плотно закрыв за собой двери.
— Миша, быстрее сюда, — поторопил отец.
— Что мне нужно делать? — спросил я, стараясь прислушаться к происходящему в холле. Шум, возня, голоса. Хорошо хоть, что до стрельбы не дошло. Это обнадеживало.
Едва я подошел, отец крепко обхватил мою голову обеими руками.
— Сейчас будет очень больно, но на филигранную работу времени нет.
— Что ты…
Договорить я не успел. Острая вспышка боли пронзила голову. Словно в черепе разорвалась атомная бомба, а в глаза и уши одновременно с этим воткнули раскаленные спицы. Тело затряслось против моей воли. Рот открылся в немом крике — боль была такой силы, что я не смог издать и звука.
Комната поплыла перед глазами, закрутились радужные вихри, все пошло пятнами.
А затем я ослеп.
Молочно-белый свет, густой и плотный. Кажется, вокруг меня нет ничего, кроме этого невыносимо яркого света.
Я не слышу. Не вижу. Не ощущаю себя. Все органы чувств отказали разом.
— Род, прими дух. Тело, подчинись. Память, в разум отпрыска вернись.
Я шумно вздохнул и вытаращил глаза.
— Ыыых! Пап… Прекрати!
— Терпи, сын. Так нужно. Ради всех нас.
Мама лежит в постели. Бледная, кожа как воск. Смотрит в потолок, но глаза у нее пустые, словно она ничего не видит.
Я рвусь к ней, зову, но чьи-то сильные руки обхватывают меня за пояс и не дают подойти.
— Тише-тише, Михаил Николаевич, — пытается успокоить мужской голос. — Отмучилась наша Аннушка Петровна. Отмучилась…
