Но больше так уже не будет. Всё сломалось, перемешалось и лежит вокруг грудами деталей и обломков. Это даже не хаос, это просто… мусор. Ничто. И из этого «ничто» Серому предстояло сделать «нечто». Предстояло строить свою жизнь. С нуля.
Заново. Из мусора.
На самом деле начать строительство нужно было давно, может быть, лет пять назад — все начало рушиться ещё тогда, но Серый этого не понимал, и именно из-за непонимания его хрустальный замок и простоял столько времени среди завалов чужого мусора и куч стройматериалов.
И вот пришло время.
Скрипнув зубами, Серый вытащил пачку, достал последнюю сигарету, закурил и быстро, в несколько жадных затяжек, прикончил её. Щелчком отбросив окурок к холмику с бронзовым ухом, Серый решительным шагом направился к воротам, но по пути запнулся об оставленную Челло лопату и едва не упал.
Выматерившись от злости и неожиданности, Серый пнул лопату, отбросил смятую сигаретную пачку, которую зачем-то держал в кулаке и заорал, ни к кому конкретно не обращаясь:
— Да пошли вы… все!!
Этот странный день окончательно умер, только когда Серый в первом часу добрался до дому и рухнул в кровать, словно подрубленный.
А утром он проснулся и понял — ничего не было. Ни уха в яме, ни «беконного» заката, ни разговора с Челло.
Ничего.
Серый на всякий случай быстро оделся, буквально бегом рванул на Ёрики, но… ничего не изменилось. Кучка глины над шифером там, где он спрятал находку, погасший фонарь у будки. Небо. Дорога. Ветер.
Флинт и его «мальчики» утром похоронили на Ёриках Стёпу, выдали Афганцу деньги, но Серый не успел. Самую малость — разминулся с отчимом минут на десять.
И всё. Что упало — то пропало. Пришлось идти обратно в город. Домой.
Когда собаке нечего делать, она ловит свой хвост. Когда Серому нечего было делать, он думал о Клюкве. И о деньгах. Сегодня выпал как раз такой день — бессмысленный. Работы не было. Денег — тоже.
Ничего не было.
Похмельный и ленивый Индус заявился к Серому около обеда. Спросил с ухмылкой:
— Чё, я вчера сильно?
Серый кивнул.
— Нормально.
— Пожрать есть чё?
— Картошка, сало. Консерва рыбная. Будешь?
— Нафиг.
Индус разулся в тесной прихожей, прошёл в комнату, рухнул на продавленный диван. В телевизоре мелькали голые деревья, щелкали секаторные ножницы — шла передача «Наш сад».
— Я вчера… — опять начал Индус и замолчал.
Серый вошёл в комнату следом за ним, кивнул.
— Перебор, ага.
— Бухой был, — дёрнул плечом Индус.
Серый снова кивнул. Это означало — извинения приняты.
