Местами «Ильич» реально бесит.
Точнее, бесит Серый. «Ну что ты делаешь, баран?! — думал я, читая. — Она же тебя не любит! Куда ты пошел?! Зачем тебе это?! Не связывайся, беги! А сейчас вообще идиот, ты что, не понимаешь, чем все закончится?!». И это очень хорошо. Притом что я, активно живший, как уже сказано, в девяностые, скорее всего вел бы себя точно так же. На этом изломе, когда старое уже закончилось, а новое еще не началось, все вели себя, как Серый — в той или иной степени.
Нет, «Ильич» — это не энциклопедия русской жизни периода девяностых, хотя автор наполнил текст очень точными и сочными деталями и подробностями. Нож-«рыбка», например, меня чуть не пробил на слезу. Папа мне такой подарил, помню…
Это и не памфлет, и не предостережение. Это честная и тонкая литература, которой сегодня весьма не хватает. Повод подумать, погоревать, а потом идти дальше.
Не могу не отметить «сценарность» текста. На счету Сергея Волкова много известных телевизионных и кинематографических проектов, от «Великой» до «Непрощенного», и «Ильич» тоже явно просится на экран (удивлюсь, если автор не попытается этого сделать). Именно по этой причине роман может кому-то показаться местами суховатым и схематичным, местами — наоборот, слишком «бытописательным» (недаром я Троллопа помянул), но это нисколько не является недостатком. Это прием, и прием удавшийся, рисующий где нужно яркую или нарочито блеклую картинку, кадры, движение, жизнь.
Дальше, наверное, я должен бы написать о живом языке книги, о том, что люди там говорят именно как говорят люди (редкость в современной отечественной литературе), о неоднозначном финале (опять спойлер!!! или нет?), о тщетности всего сущего, наконец. Но я закругляюсь — все же вы не меня читать планировали, а роман — и скажу одно: спасибо, Серега.
Ты эту книгу прожил, когда писал, я — когда читал.
Надеюсь, нас таких будет много.
Юрий Бурносов, писатель, сценарист
Милицейский «Уазик» стоял у поворота с Оренбургской трассы на Средневолжск. Двое патрульных — толстый и тонкий — топтались на обочине, курили одну сигарету, передавая её друг другу. Смятая пачка с английской надписью «Magna» валялась в кювете рядом с яичной скорлупой и пустой бутылкой из-под молдвинпромовского «Стругураша» — «крепкого напитка, приготовленного с применением натурального виноградного сырья», как значилось на этикетке.
— У меня от него изжога всегда, — толстый затянулся, протянул тонкому сигарету, выпустил дым. — Интересно, из чего гонят?
