– В одном черная Королева права: ты особенная. Тем не менее, ты все еще слишком мало знаешь о себе и своих силах, чтобы помочь хоть кому-то.
– Но я же тренировалась.
– Ты просто пыталась сражаться, как и все другие игроки. Это глупо, – возразил Карс. – Ты не такая, как другие игроки, Элис. Может быть, поэтому тебе стоит подойти к этой игре по-другому.
– И как же? – мрачно спросила я. – Я, конечно, не останусь здесь.
– Что ж, тогда мы просто уйдем. Но, может быть, тебе стоит подождать, пока немного успокоится всеобщее волнение. Винсент устроил там порядочный хаос. Сомнительное зрелище.
– Винсент? – Я нахмурилась. – Ты имеешь в виду Джексона. Парень с окровавленными руками.
– А Винсент был парнем, который натравил своих игроков на Черного Короля. Не пытайся найти виноватых в этой игре, Элис. Здесь все одновременно и преступники, и жертвы.
Я молчала, глядя на солнце, которое низко спустилось над горизонтом.
– Мы исчезнем, как только наступит ночь, – решила я.
– И как?
– Я что-нибудь придумаю.
– Хорошо, – промурлыкал Карс и закрыл глаза.
Я не знала в точности, спал ли он или просто притворялся. Во всяком случае, когда я начала листать книгу, он не мешал.
Я разглядывала изображения прежних игроков. Некоторых я уже знала по картинам в Честерфилде, другие были мне незнакомы. Среди них был и портрет человека, отдаленно похожего на Джексона – те же темные волосы, так же расставленные глаза. Только кожа у него была не смуглая, а светлая. На его губах играла застенчивая улыбка. Он выглядел невероятно молодым. Молодым и невинным.
Я пролистнула дальше и наткнулась на копии рукописных заметок.
Дневниковые записи Б. Т. Беррингтона.
– Черный Король, 1899 год. – прочла я вслух.
Карс вяло открыл глаз.
– Ах да, тот. Я смутно помню его. Печальная история.
– Почему? – Я обеспокоенно посмотрела на Карса.
Тот только пожал ушами и снова закрыл глаза.
– Читай, если хочешь узнать больше.
Я положила книгу поудобнее и начала расшифровывать узкие старомодные буквы:
«Восьмое июня.
Жарко. Я чувствую, что дышу больше испарениями воды, чем воздухом. Я сижу у озера и смотрю, как солнце ползет за горизонт. Медленно, но все равно слишком быстро. Я боюсь. Так боюсь, что мое тело, несмотря на эту мучительную жару, холодное как лед. Утро. Завтра мне будет восемнадцать. Белому Королю тоже, и все игровые персонажи уже находятся на поле.
Сегодня последний день, когда я еще смогу покинуть поместье. Последний день вне поля. Но я остаюсь здесь. Потому что я даже не знаю, что делать снаружи.
