Но призрак исчезать не торопился.
Глядел на Стасю.
Бороду оглаживал.
А она не могла отделаться от мысли, что в глазах его зеленоватых — то ли сами по себе, то ли ввиду нынешнего нематериального состояния — кажется никчемною. Глупою. И… вовсе.
— Меня, кажется, за ведьму приняли, — сказала она, чтобы не молчать.
И потупилась, на потрепанные кроссовки глядя.
— Быть ведьмой не так и плохо.
Кроссовки давно утратили исконную белизну, шнурки их потертые и вовсе отличались по цвету — левый был зеленым, а правый ядовито-розовым. Носы кроссовок слегка потрескались, да и подошва отклеиваться начала… в общем, не шли они ни в какое сравнение с роскошными сапогами Евдокима Афанасьевича.
Он вообще был одет… пожалуй, на роль царя его бы утвердили немедля, ввиду общей солидности. И дело отнюдь не в шубе долгополой, даже с виду неимоверное тяжести, и не в шапке, и даже не в посохе, на который Евдоким Афанасьевич не столько опирался, сколько носил с собою порядка ради. И что-то подсказывало Стасе, что эта вот, окованная золотом деревяшка, и за дубинку бы сгодилась.
Но не в ней дело.
Не в перстнях призначных, не в золотой цепи, на которой, судя по толщине, и волкодава удержать вышло бы.
Во… взгляде? Пожалуй. В этой вот манере, спокойной, слегка снисходительной. В тоне его, в каждом неторопливом, преисполненном чувства собственной значимости, движении. И ведь даже собственная призрачность не поколебала уверенности Евдокима Афанасьевича в себе и мире.
— Ведьмы давно уже являются уважаемыми членами общества, — сказал он веско. И посохом о плиты стукнул. Вот посох призрачный, а звук — то вполне реальный получился.
— Я заметила, — не удержалась Стася, вытирая сухие глаза. С воспоминаниями этими вечно все не так, лезут под руку, сердце тревожат.
Евдоким Афанасьевич пригладил бороду.
— Простые люди всегда отличались болезненной суеверностью. Не стоит обращать внимания на подобные мелочи…
Мелочи.
Да.
Люди. Мир этот… дом этот… такой огромный, такой пустой. А тот ее, Стасин, что с ним? Сгорел? Наверняка. И возможно, что она сама тоже сгорела, умерла там. И значит, никогда-то не вернется. А тут… ведьма… да какая из нее ведьма-то?
— На удивление милая, — примиряюще заметил Евдоким Афанасьевич. — Только немного растерянная.
— Простите.
Она опять говорила вслух.
Вот ведь.
Евдоким Афанасьевич взмахнул рукой, послав волну холода. И длинный рукав его шубы разлетелся полупрозрачными искрами, чтобы вновь собраться, воплотиться.
