— Прошу, остынь. Ничего не случилось, ну да, признался я в любви… С кем не бывает… Тебя ведь это ни к чему не обязывает! Моя любовь — мои проблемы! Пусть всё остаётся как есть, не хочешь переезжать не нужно, только останься сегодня, не бросай меня…
— Максим отпусти меня, я чётко дала понять, чего хочу, — мой голос металлически холоден и непреклонен, — убери свои руки сейчас же и не смей мне никогда и ничего навязывать! — я уже практически ору, моя сила и уверенность в правильности совершаемых поступков шатки и уязвимы, как никогда, я слишком приближена его словами и нежностью к грани, за которую не хочу переступать…
— Нет, не отпущу… Ты хоть понимаешь, как больно делаешь мне сейчас? Разве так принимают люди чужие признания?
— Мне плевать, как, кто и что принимает, отпусти, если хочешь, чтобы всё оставалось, как есть, или тебе придётся забыть о моём существовании навсегда!
— Хорошо… — медленно ослабевает хватку, я тут же вырываюсь и режу его чувственность:
— Кстати, где макет договора? Завтра чтоб был у меня, это ясно?
— Ясно…
Несусь домой на ненормальной скорости, долго разбираюсь с ГАИ по поводу превышения, умудряюсь договориться, несмотря на полнейший раздрай моего эмоционально-чувственного фона.
Всё не так. План перекосило… Слишком близко я подпустила его к себе, слишком глубоки мои реакции на его слова и поступки, на его голос, запах, на его стиль жизни, привычки, жесты, манеру совершать бытовые действия, на его, чёрт возьми, нежность…
Не могу сказать, что её у меня не было, она была и есть: многие влюблялись в меня и жестокие и нежные, и грубые и ласковые, бывало всякое. Да тот же Антоша нежен и в постели, и в обычной жизни… Но у Макса она другая, эта его нежность… Она обволакивает меня, будто исцеляя, или же научая чему-то, какой-то житейской мудрости, что ли… Она меняет меня. Она лепит меня по-другому, мягко, ненавязчиво переиначивает устоявшиеся взгляды, желания и цели… Главное, цели!
В своём ежедневнике, на одной из страниц на днях нашла написанные его рукой строки:
Откладывая часто изнь на завтра,
Надеемся, что время еще есть,
И каждый день, съедая утром завтрак,
Не думаем, что можем не успеть,
Что именно сегодня нужно счастье
Творить себе, дарить другим, ценить,
Что завтра невозможно догадаться,
Как нужно день сегодняшний прожить.
Прочла и обомлела, он словно смотрит внутрь меня и видит то, что нельзя ему видеть. Может просто чувствует свою участь… Есть же интуиция у людей, в конце концов… Он влюблён, уже влюблён, в этом нет никаких сомнений, его глаза говорят красноречивее любых слов и признаний: столько тепла и нежности в них, столько внимания и жажды схожего ответа с моей стороны, что он уже сам не видит смысла скрываться… Возможно, это интуиция пытается уберечь его, защитить…
