Над головой майора Каратыгина висели два постера. На одном хмурился Шварценеггер в ушанке с милицейской кокардой. На другом улыбался Кусто в красной треугольной шапочке, которая придавала знаменитому исследователю глубин вид сказочного гномика.
— Вы, уж пожалуйста, не обессудьте, — сказал майор. — Я тут недавно и всех тонкостей еще не освоил. Мы сообщили о ДТП по месту его работы, в Министерство финансов, но вот насчет его родственников ничего не знали. А то бы вас оповестили. Я бы и сам позвонил.
Обои в кабинете начальника райотдела полиции были веселыми, почти как в детском саду: пальмы и кораблики на зеленоватом фоне. Сам начальник в добрых круглых очках и мешковатом мундире походил не на стража порядка, а скорее на бухгалтера или учителя.
— У меня к вам нет претензий, — успокоил я майора. — Меня в те дни было бы сложно найти… Так я могу ознакомиться с результатами экспертизы и прочими материалами?
— Безусловно! — Каратыгин встал и протянул мне через стол тонкую синюю папку. — Вот, возьмите. К сожалению, согласно правилам внутреннего распорядка, вы не можете выносить документы за пределы кабинета. Но тут у нас для таких случаев предусмотрены столик и кресло. Вы мне нисколько не помешаете. Читайте, выписывайте или снимайте на телефон. Хотите чаю? Кофе? Я попрошу сержанта, и он вам принесет прямо сюда.
Это было самое обычное отделение полиции. Не центр столицы, а периферия, Люблино. И я при входе не показывал новых «корочек» Минфина — только паспорт. Может, конечно, такая мирная картина лишь усыпляет бдительность и в тихом омуте водятся плезиозавры пострашнее лох-несского. Допускаю, что майор — хитрец и карьерист. Но все равно это лучше прежних мордоворотов. У тех-то и до китайского вируса, и после него по стенам кабинетов ползла одна и та же сизая плесень, а в глазах, как в кассовых аппаратах, выщелкивались цифры тарифа за неоказанные услуги — менялось только число нулей.
Чай я сегодня уже пил, так что попросил у майора кофе и ради интереса согласился на шоколадный батончик «за счет заведения». Пока я разбирался с настольной лампой и регулировал наклон спинки кресла, явился белобрысый парень лет двадцати. Судя по пластиковому бейджу на кителе, это был сержант Игорь Котов. Он притащил на подносе высокий картонный стакан с двойным кофе, кубики сахара на салфетке плюс батончик.
Я попробовал кофе на вкус — сваренный, не из пакетика, и пахнет, как кофе. Рассмотрел упаковку батончика: не суррогат, бабаевской фабрики, с орешками и карамелью. Черт, я в полиции или где? Может, и задержанным такие дают? Ощущения были непривычными — приятными и слегка пугающими. Что-то подобное я уже недавно испытал, когда проезжал с Сергеем Петровичем по Москве-Без-Эвакуаторов. Сдается мне, каникулы в психушке надо было сократить гораздо раньше. Всего-то полгода прошло, а уже чувствуешь себя коматозником Рипом ван Винклем, проспавшим в пещере целую эпоху.
