Четырнадцатый апостол | страница 22
Колокольный язык закусив окрет,
До той самой страны, где чужая речь,
До тех самых строк, за которыми тьма.
До тех самых вод, что успели стечь
В обещания…
Вечер.
Зима, зима…
«Ты далеко, далеко, далеко…»
В Будапеште осень.
Матовые ветви.
Люди взглядом косят,
Взгляды неприветливы.
Откровенно хмурятся,
Смотрят, как в прицел…
На венгерских улицах –
Русский офицер!
Кто, зачем, откуда?
Здесь не нужен он.
То ли верит в чудо,
То ли видит сон…
Воин-победитель
Смотрит и молчит.
Тёмно-синий китель –
Разве это щит?
Ни упрёк, ни жалость,
Ни пустой вопрос.
К орденам прижалось
Пламя белых роз.
Мимо или мнимо,
Он идёт на цель –
Ждёт свою любимую
Русский офицер…
«Я привыкну, я устану…»
Я привыкну, я устану
Разгибать кольцо событий.
Понемногу перестану
Связывать обрывки нитей
Наших прошлых отношений.
Бесполезное искусство –
В свете правильных решений
Подчинять рассудку чувства.
За окошком тихо кружит
Венский вальс о первом снеге
И твою святую душу
Навсегда омоет в неге.
Кровь с разрезанной ладони
Или боль стихотворенья.
Над хребтом кавказским тонет
Ледяное всепрощенье.
Я останусь, ибо грешен.
В том, что я тебя не слушал.
В пулемётном стуке Гершвин
Музыкой бинтует душу…
«Крутобёдрые итальянки, красивые, как заря…»
Крутобёдрые итальянки, красивые, как заря,
Улыбаются мне от души. Зря!
Потому что пора. И ваш маленький аэропорт
Ждёт меня. А любовь не спорт.
У неё есть душа, неземной красоты глаза,
В которых есть всё. Земля и лоза,
Отражающиеся в лике небес голубые моря,
Солнце в предвкушении декабря,
Соль поцелуя, уснувшего в самом краешке губ,
Земля, корнями держащая дуб,
Песня негромкая из потаённых глубин груди,
Вера во всё лучшее впереди.
Потому что иначе просто не может быть!
Не дышать, не лететь, не жить.
Как не верить в сказку и как не пить вино,
Как, ныряя, не видеть дно,
Как раскидывать щедро взглядов сияющие жемчуга
К чужим улыбкам и ногам.
Но теперь со мною всегда пребудет моя любовь!
Пусть эстеты уныло гнут бровь,
Фиолетово! Ибо здесь с казачьим чубом лихим
Наизусть
учат ангелы
мои стихи…
«Эта девушка плакала на моем плече…»
Эта девушка плакала на моем плече,
И кристаллы соли царапали кожу.
День был точно наш, а закат ничей,
И тревожно сидели боги в ложе.
Потому что театр масок скис,
Мы их всех узнавали навскидку, сразу.
Не моя судьба, не её каприз,
Как улыбка музы, невидимой глазу.
Как расчёт по факту – один патрон
На шесть гнёзд в барабане, сухой остаток.
А на гроб положат рододендрон,
Бело-жёлтый, как цвет армейских палаток.
Книги, похожие на Четырнадцатый апостол
