Святослав заметно грустнеет. Такой истории от обычного, казалось бы, бродяги я никак не ожидал.
– Да… Потом я скитался, пил, жил, где придется, ел всякое… Ну и, как видишь, до сих пор брожу, – он хрипло смеется. Хотя это сложно назвать смехом…
– А лица? Видишь до сих пор? – я кручу пальцами третью сигарету, но не зажигаю ее.
– Вижу, но, прожив с этим десять лет, не особо обращаю внимание. Какое мне теперь до них дело…
Десять лет? После нехитрых подсчетов я понимаю, что Святославу сейчас должно быть около сорока трех, но выглядит он, как минимум на шестьдесят. Как же так…
– Удивлен? – он по-доброму усмехается.
– Да, немного…
– Уж не знаю, как я превратился в старую рухлядь, – Святослав демонстративно закашливается и театрально хватается за поясницу.
Я невольно улыбаюсь.
– А вот ты – не Изменяющийся, – говорит он.
– Ну, хоть что-то радует, – я продолжаю улыбаться.
Может, и в привычку войдет.
– Радует-то, да… Но знаешь что? У тебя ведь другое. Я такого не видал еще.
– Чего не видал? – улыбка сходит с моего лица.
– Ты… – он смотрит за мою спину. – У тебя обычное лицо. Не изменяющееся, но…
– Но что? – его паузы меня убивают.
Секунды режут на куски. Кусочки. Скальпель ожидания отрезает лоскут за лоскутом.
– Тебя что-то преследует. Или кто-то. Когда я заметил, то оно сразу стало, как бы сказать… – Святослав задумчиво чешет бороду, подбирая нужное слово. – Расплывчатым. Вот, точно, как тень, только висит в воздухе.
Я оглядываюсь через правое плечо, одновременно и, надеясь, и боясь что-то увидеть, но кроме коробки из-под холодильника и нескольких досок позади меня ничего нет. Наверное, предположить, что у двух сумасшедших одни и те же галлюцинации – глупость с моей стороны. Если бы и увидел, то, что с того? Что бы это значило? Что Святослав не безумен? Или безумны мы оба?
Вопросы. Копятся, копятся и копятся.
– И ты не успел его разглядеть? Совсем? – я со вздохом перегибаюсь через окно лоджии, наблюдая за тем, как на улицу выползают люди, торопливо шагая в сторону метро.
Небо стремительно светлеет, так и не успев потемнеть. Белые ночи… Сраные белые ночи.
Порыв ветра сдувает с меня часть опьянения, немного освежает голову, и я возвращаю тело обратно на лоджию.
– Не успел.
– Думаешь, это реально? То, что ты видишь?
– А Голос в твоей голове?
– Не знаю, – я пожимаю плечами. – Я ни в чем не уверен. Может, и вовсе, ничего этого нет, а может, и тебя нет. Вот какова вероятность того, что я прямо сейчас лежу в какой-нибудь «лечебнице», напичканный таблетками, прикованный к кровати, и пускаю слюни на подушку, а все это, – я указываю рукой на улицу, – происходит в моей голове?
