И выпить.
– Можно и повежливей… – обиженно бубнит парень и заходит в парадную. Удача все-таки решила заглянуть ко мне на огонек.
На огонек…
– Дверь подержи! – я машу рукой Святославу и осторожно приподнимаюсь со скамейки.
Ноги слушаются, голова не кружится. Жизнь, вроде бы, продолжается.
Я совершенно точно схожу с ума. Лечу в пропасть, из которой не выкарабкаться. Печально. Но что это… Шизофрения?
– Не вешай нос.
Моя шизофрения говорит мне не вешать нос…
Но говорит мягко, стараясь не напугать очередным внезапным появлением, хочет приободрить. Почему он так спокоен? Не заметил приступ?
Или Голос и есть причина?
* * *
Попасть ключом в замочную скважину мне удается с энной попытки. Вокруг нее, на металлической пластине, остаются царапины. Такие бывают на дверях пьяниц… Такие есть и на моей.
Святослава я пропускаю вперед.
Три замка – тишина. Покой. Бью ладонью по выключателю в прихожей.
– Разувайся здесь. В душ сходи, если хочешь, а я пока стол организую, – я чувствую прилив сил.
Дома и стены помогают.
– А можно… вещи постирать?
– Конечно, – я понимающе киваю. – Порошок за машинкой стоит, насыпь до половины в левую ячейку и ручку поверни вправо на два деления. Там на змеевике шорты висят с футболкой. Свежие.
– Запомнил, спасибо, – он едва заметно улыбается и шаркает в ванную, захватив с собой обувь.
Потертые, потерявшие форму ботинки. От них идет резкий запах чего-то стухшего, сырого.
К запахам я привык.
– Полотенце синее возьми, – говорю я ему вдогонку и плетусь на кухню.
В холодильнике не густо. Мое питание обычно сводится к перекусам, либо к заказу еды. Гостей не люблю. Только Артема и Еву.
Последние шесть яиц трачу на омлет. Соль, перец, приправы. Позавчерашний нарезной хлеб превращается в тосты, а подсохшее шоколадное печенье идет на десерт. Два стакана терпеливо ждут, когда их наполнят. Пара банок с сардинами продолжает лежать на нижней полке – запас на «черный день». Их я не трогаю.
Совсем не густо.
После душа Святослав заметно веселеет. Заходит на кухню – футболка и шорты ему великоваты.
– Садись, чего стоишь-то? – я подталкиваю к нему пуф.
– Пахнет вкусно. А это чего такое?
– Ром. Кубинский, темный. Пьешь такое?
– Когда-то пил… Дорогой он нынче, – задумчиво хмурится.
– Постоянным покупателям скидка, – я усмехаюсь и лью ему немного. – Так или с колой?
– Да, так. Не любитель я газировок, – он садится за стол.
Мы поднимаем наши стаканы…
* * *
Незаметно для себя опустошаем половину бутылки. Сейчас я предпочитаю думать, что она наполовину полна.
