Затем появляется паника. Панический ужас, как при том самом сонном параличе. Необъяснимый и всепоглощающий.
Меня трясет. Меня бросает в дрожь.
Я отшатываюсь назад и пытаюсь стряхнуть пламя – тьма вокруг становится плотнее. Чем чаще машу руками и вообще двигаюсь, тем жестче она давит. Сковывает. Дышать все еще получается, но с большим трудом. Я зажат, словно в тисках, и кто-то невидимый продолжает закручивать рычаг…
Пламя светится гораздо меньше. Почти погасло…
Не паниковать?
Сила здесь – не союзник. Вероятно, сопротивление только усугубляет положение. В голову приходит не самая лучшая, но единственная идея – расслабиться.
– Хорошая мысль, – голос из-за спины разбивает угнетающую тишину.
Я дергаюсь в сторону, чтобы обернуться. Тьма стремится раздавить…
– Плохая мысль, – голос звучит за левым ухом. Совсем рядом.
Сердце колотится. Оно готово пробить грудную клетку. Вырваться и унестись подальше отсюда.
Отсюда…
Внутри закипает раздражение от собственной беспомощности. Свечение пропадает, оставляя меня в темноте. Совершенно одного. Или…
– Прими ее, – обдав ухо теплым дыханием, ласково шепчет голос.
Женский голос.
– Что принять?! – боль в теле становится невыносимой и вынуждает кричать. Вот-вот не выдержат кости и вонзятся осколками в мышцы, разорвут артерии, сухожилия…
Невидимый пресс. Утилизация души? Выходит, и Ада не заслужил… Просто сотрут в порошок.
Сотрут в Ничто.
– Что принять… – повторяет эхо.
Собраться и расслабиться… Есть старый способ – счет.
Я выдыхаю.
– Один… Два… Три… Четыре… Пять… Шесть…
Представляю цифры, их цвета, размеры и формы. Переключаю внимание с внешнего агрессора.
– Семь… Восемь… Девять…
Напряжение отступает, как и тьма. Боли нет. Наплывают волны покоя и умиротворения.
– Десять…
Свобода.
Пламя вспыхивает ярче прежнего, и чтобы лучше его рассмотреть, я подношу руки к лицу. Никакого жара или хотя бы тепла – сплошной холод. Возвращается приятное покалывание…
– Умница, Крис, – хвалит удовлетворенный женский голос. – Ты должен принять ее…
* * *
– Крис! Что ж такое… Молодой человек! Вызовите скорую! Пожалуйста!
Святослав?
Надо мной стоит уставшего вида парень и тычет пальцем в телефон. Святослав рядом. Испуганно на меня поглядывает.
Замечает, что я прихожу в сознание.
– Очнулся! Очнулся… Ну слава Богу! – радостно восклицает он.
– Не надо скорую. Все нормально, – я сажусь и обхватываю голову руками.
– Точно? Я думаю, лучше вызвать, – парень стоит на своем.
– Не надо, я сказал.
Получается грубовато, но мне плевать. Виски пульсируют, отдают ноющей болью, глаза щиплет. Жутко хочется пить.
