— … Крылья Ветра подняли меня и понесли, — закончил Гуолианг.
И уставился на нас, дожидаясь не то похвалы, не то аплодисментов.
Дэйю обалдело молчала. А я только и сумел выдавить:
— Как?!
— Два часа назад я был тобой, — объяснил Гуолианг. Спокойно, будто нечто само собой разумеющееся.
Вот только этого не хватало, — пронеслось у меня в мыслях. Мало мне было сегодня женских истерик — оказывается, ещё и в башку забрались. Причём так, что я этого даже не заметил.
Я выдохнул. Подумал. Спросил у Гуолианга:
— Водка есть?
Ожидал ответа в духе: «Да, посмотри в холодильнике, в дверце». Но Гуолианг, помедлив, нырнул рукой во внутренний карман куртки. Вытащил плоскую бутылку и крошечную рюмку. То и другое — обильно украшенное налипшими табачными крошками. Выходя из дома, всё своё, видимо, предпочитал носить с собой.
От рюмки я, мотнув головой, отказался. Бутылку взял, обтёр краем футболки, избавляясь от крошек. Бутылка оказалась тёплой, нагретой телом Гуолианга. Я поморщился:
— Хоть бы в холодильнике держал, что ли. — Свинтил крышку.
«Тёплую водку? — мелькнуло в голове. — Из грязной мыльницы?.. Не-ет! Не откажусь».
Я запрокинул голову и хлебнул. Господи, ну и дрянь… Сделал ещё глоток. Пообещал Гуолиангу:
— Куплю тебе виски, попробовать. Если нормально зайдёт, это пойло самолично в унитаз спущу.
Заметил, что Дэйю смотрит на меня широко распахнутыми глазами. Я впервые употреблял при ней спиртное, если не считать коньяка в морозильной камере, когда предполагалось, что мы умрём. Дэйю прекрасно знала, что я не пью. И вдруг такую сноровку демонстрирую — есть о чём задуматься.
Гуолианг тоже смотрел на меня. Но по-другому. Он оценил количество, оставшееся в бутылке после того, как я к ней приложился, и, кажется, завидовал.
Извини, старик, но учить тебя бухать из горла я не буду. Есть ощущение, что с расширением сознания ты и без алкоголя отлично справляешься… О чём это мы? Ах, да.
— Так. Давай-ка сначала, — попросил Гуолианга я. Выпивка сделала своё дело. Мистический ужас отступил, оставив после себя любопытство с примесью азарта. — Ты, говоришь, видел моими глазами — верно?
Гуолианг кивнул.
— И давно это с тобой? Не припомню, чтобы раньше тебя так крыло.
— Раньше такого не было, — подтвердил Гуолианг.
— А сейчас что изменилось? И почему?
Старик вдруг потупился.
— Ну? — поторопил я.
— Кингжао кашляет, — заговорил Гуолианг. — Я думаю, что из-за моего дыма. Она уверяет, что это не так, но мне кажется, из-за него. А я уже стар. Я всё ярче вспоминаю то, что было когда-то, и всё хуже помню о том, что меня окружает. Я достаю трубку, закуриваю — и лишь когда Кингжао начинает кашлять, вспоминаю, что обещал себе выходить на улицу. У этой доброй женщины не хватает духу делать мне замечания.
