История жизни в авторской обработке | страница 48
Картина не отпускала.
Я уже бродила по другим залам музея, а оранжевое пятно и дама на диване прочно отпечатались в сознании. Имя художника запомнила. Ф. К. Б. Каделл, шотландец.
Конечно, вернувшись в Эдинбург, я начала искать информацию о нем, узнала полное имя – Фрэнсис Кэмпбелл Буало. Он родился в Эдинбурге, учился в Эдинбургской академии, продолжил свое образование в Париже, был близок к окружению Матисса, вернулся на родину, при жизни выставлялся в Лондоне, Эдинбурге, Глазго. Особой популярностью пользовались его портреты.
Вот оно – мое личное персональное шотландское открытие – Ф. К. Б. Каделл. И картина с вертикальной оранжевой полосой, репродукцию которой купила в магазине музея.
Я продолжала размышлять над увиденным.
Они не супруги, она – гостья. Он – хозяин дома. В этом почему-то не было сомнений. На плечах дамы манто. Она сидит в верхней одежде и шляпе, он играет музыку… Кто они? Зачем она пришла? Почему он заставляет себя ждать? Так много вопросов…
С самого начала все пошло не так.
– Здравствуй, Клара.
– Привет, Фрэнк, – и потянулась к нему прохладной щекой для поцелуя.
Он не поцеловал, отступил на шаг, сделав приглашающий жест рукой. Клара застыла на месте.
Что случилось?
– Честно говоря, я ненадолго, – медленно проговорила она, стягивая перчатки.
– А разве ты когда-нибудь приезжаешь надолго? – Его голос был бесстрастен.
– Ах вот оно что, Фрэнк, дорогой, ты обиделся. – Клара рассмеялась.
Но даже ей самой этот смех показался фальшивым, а ведь Клара была отличная актриса и всегда играла так достоверно, что к середине заготовленного монолога сама искренне верила в то, о чем говорила.
– Нисколько, – пожал плечами Фрэнк.
И не предложил ей снять манто. Так на него не похоже, на старого доброго Фрэнка.
– У тебя гости? – Клара перевела взгляд на столик, где в беспорядке стояли пустые чайные чашки. На дне чашек остались красноречивые коричневые пятна.
– Были, но уже ушли. Мы одни, говори смело, что тебе надо.
Хозяин дома стоял посреди гостиной и выжидающе смотрел.
– Я тебя не узнаю, милый, – мягко проговорила Клара.
И это была правда.
– Мне кажется, я мало изменился за последние три месяца. Мы виделись летом в Лондоне, или ты забыла?
– Ну что ты, как же я могла забыть? Мы чудесно провели те дни вместе, разве нет? Ты еще говорил, что пишешь пьесу.
– Я уже написал ее, Клара. – Наконец его губы тронула улыбка, и кончики тонких щеголеватых усов слегка приподнялись вверх.
– Вот как? – Гостья закусила губу. – А что же ты мне об этом не сказал, я же твой старинный и преданный друг.
