— Понятно, — прозвучало в ответ. — Перезвонишь, как проспишься.
— А чё надо-то?
— Я думал, тебе надо. Гапону привет.
— Да я-то передам.
— Прекрасно.
Смолкло так же резко, как и ворвалось.
— Влад!
Мирош посмотрел на телефон. Сглотнул. Пограничье тем и страшно, что не знаешь, куда шагнуть. Не здесь, не там — нигде.
— Кай забыл и думать о Герде, — пробормотал он.
— Хреновая песня, — Настя подняла на него глаза и спросила с вызовом: — Ну! Так и будешь стоять?
Он улыбнулся — своими прищурившимися глазами. Быстро, мимолетно, на секунду — улыбкой, не тронувшей сердца. И весело сказал:
— Исключительно потому, что тебе не нравится, не буду. Валю.
— Придурок!
— Хуже.
Пуговицы джинсов торопливо приведены в порядок. Ремень вернулся на место. Когда выходил из ванной, задержался. Обернулся к ней и почти одними губами произнес:
— Прости.
— Я не много потеряла, — рассмеялась она ему в лицо.
— Даже не сомневаюсь, все впереди.
И хлопнуть дверью. Не напороться на Гапона. Ни на кого не напороться. Спешно, почти сбегая, одеться в темном коридоре. Удрать от них от всех, от расплывающихся пятен. Из пограничья — шаг назад. На улицу, на воздух, на ветер, в котором совсем еще не ощущалось весны. Ни весны, ничего. Только сырость, но совсем иная, чем в Гапоновой ванной.
Пешком по улицам. Ночь напролет. Без капли опустошения, продолжая чувствовать себя переполненным — не пролить бы. Делиться, давать другим — пожалуйста. От других наполнялся, напитывался сам. Пролить, выронить, потерять — нет. Потому что это уже безвозвратно.
Ночь менялась. Меняла цвет и запах. И даже асфальт переливался от кобальта к розовому кварцу, что уж говорить о небе? Небо оно не над головой, оно под ногами. И он идет по нему, ощущая брусчатку подошвой ботинок так, как если бы она и впрямь имела консистенцию облаков.
А потом он находил себя в такси со странной мыслью о том, что машину надо будет утром забрать от подъезда. Но какая мелочь — эта дурацкая машина сейчас, когда из магнитолы орет, раскалывая весь космос на миллиарды звезд и звуков, Мэттью Беллами. Разбрасывает ошметки пространства по салону. И Мирош вслед за ним шевелит губами: She burns like the sun, And I can't look away. И слышит свой голос, который почему-то звучит не шепотом.
— Мелкий, тебе бы стадионы собирать, — вбивается в него не пролетевшим мимо метеоритом, и он сам ржет вслед таксисту.
— Соберу. Дай лет пять, — так же громко, как пел, ответил Мирош.
— Люди к этому десятки лет идут, — хмыкнул шофер, кивнув на радио.
