— Пошли.
Она затянулась, и, проигнорировав протянутую за косяком руку Гапона, пошла в ванную.
— Палец в рот не клади, — усмехнулся Мирош, глянув на клавишника.
— Да пошел ты, — вяло отозвался Гапон. — Я по-любому — лучший!
— Не факт… сегодня пианистку видел?
Пианистка, мать ее… С такими пальцами… что она делает этими пальцами? Пробежалась бы по лицу, к губам, вниз по шее… Тонкие, расстегивающие пуговицы на его рубашке… только ради этого стоит носить рубашки.
Мирош сглотнул. Завелся.
— Не факт, Гапон, — медленно повторил он.
— Коза консервато́рская, — прилетело ему в ответ.
Точно… консерватория. От-вет.
Иван равнодушно пожал плечами и направился в ванную. Из светлого — в темное. По коридору. Среди расплывающихся цветных пятен от резкого контраста. Дернул на себя дверь, и по глазам снова резанул свет. А по ноздрям — пряный запах каннабиса.
Настька стояла голая. Высокая, худая, с острыми торчащими вперед сосками. То ли призывно, то ли ей было холодно. Волосы убрала наверх резинкой.
— Дай еще, — проговорил Иван.
Она затянулась сама и протянула ему — оставалось немного, на пару затяжек. Грохот музыки сбивал мысли, но мысли сейчас были ему не нужны. Он не за этим сюда пришел. Раз за разом — приходил не за этим. Впрочем, не так уж часты были эти приходы. Наркотой он не увлекался. Чистым себе нравился больше. Песни, написанные под кайфом, напоминали поток бреда. Так — он не мог. Но в то же время походы к Гапону — были и его побегами от себя. Все вокруг считают себя в праве сбегать. Почему он должен держаться?
Докурил. Потушил о раковину. Потянулся к душу, открыл воду, которая, ударяясь о поддон, добавляла звуков этой вселенной. Намочил руки и поднял глаза. Голос его теперь звучал охрипшим:
— Если бы не пришел, с кем бы из них пошла?
Она сделала шаг. В маленьком помещении ванной этого было достаточно, чтобы оказаться к нему вплотную.
— Может, ни с кем, может, со всеми, — выдохнула ему в ухо Настя и прикусила мочку, одновременно расстегивая ремень на джинсах.
— Дура, — пробормотал Мирош, наблюдая, как она касается его голой кожи на животе. До тех пор, пока в кармане не завибрировал телефон. Не услышал бы, если бы не вибрация. Потянулся. Вытащил. Фурса, мать его, кайфолом. «Пару мыслей нарисовалось», — мелькнуло в голове сквозь забивавшую все толщу звуков. Проще всего было сбросить. Но вместо этого Мирош поднес трубку к уху.
— Привет тебе, друг мой Фурса! — проорал он в микрофон. На том конце было тихо. Недолго. Достаточно, чтобы осмыслить.
