«Переломают тебе пальцы, что делать станешь?» — полушутя спрашивал Дмитрий Иванович.
«Ну так горланить», — в тон ему отвечал Иван Дмитриевич.
Гитаристом он оказался посредственным, даже на клавишных лучше играл, хотя все же уровень оставался любительским, как у самоучки, кем он и был. Но вот голос! Впрочем, разве пристало сыну видного политика играть в рок-группе? Отец относился к этому как к баловству. Мирош имел далеко идущие планы, подпитываясь в том числе верой Фурсы в него.
— Вечером куда-то собираешься? — спросил Влад, когда они остановились во дворе его высотки.
— Может, к тебе. У меня пару мыслей нарисовалось, — проговорил Мирош. — Надо бы прогнать.
— Вдвоем или с ребятами?
— Пока вдвоем.
— Ок, тогда позвонишь, чтоб я никуда не свалил.
— Конечно.
Фурса выскочил из машины. А Мирош на краткий миг приник лбом к коже руля. Волна набежала и схлынула. Зо-ри-на.
Через мгновение он уже набирал материн номер, но тот традиционно не отвечал. Было бы странно, если бы ответил. Она и в хорошие времена его игнорировала, а когда ее накрывало, так и вовсе находилась где-то между небом и землей. Единственным человеком, который мог бы до нее достучаться, был отец. Если бы хотел. А он давно уже ничего не хотел. Когда-то раньше… Иван помнил, что тот старался. Потом стало плевать. Только Мирошу все еще не плевать, потому что он — продолжение.
Следующий звонок — шоферу. Но там то, чего и следовало ожидать. Попросила отвезти по означенному адресу и отпустила. Спорить с ней не имело смысла даже несмотря на то, что от отца были четкие указания ни в коем случае не уезжать, пока не получится доставить домой. Слушая его оправдания, Мирош морщился и, пытаясь удержать злость, выдыхал через раз.
«Указанный адрес» был ему известен. Как и слишком многое, чего дети знать о своих родителях не должны.
Он ехал по городу, сновал по узким улочкам, выкручивал руль, смотрел в серое небо и старался не думать о том, что его ждет в конечной цели пути. О чем тут думать? Знал же — знал наперед, что сцепит зубы и войдет во двор, внутри которого раскинули свои лапы старые вязы. Да замерз за зиму виноград. Подъезд слева, возле маленькой пристройки, гордо именуемой словом «сарай».
«Восходит к персидскому. Означается «дворец»», — наслаивались одна на другую мысли, мельтешащие в голове, чтобы не концентрироваться на главном. Поднял голову, взглянул на балкон. Старый, почти что ветхий, без намека на ремонт. А потом рванул дверь на себя и по узкой лестнице устремился наверх, на третий этаж, вытесняя все единственным пониманием: не отреагируют на звонок — саданет по замку. Выбьет все к чертям. Ничего не останется. Пусть потом пишут, что сын мэра Иван Мирошниченко устраивает дебош со своей пьяной мамашей.
