Прощание | страница 20



— За что?

— За правду.

И перед глазами мгновенно встал домик на берегу реки, ночь, мелкий дождь и ветер. И не было залитой солнцем площади, а только — горячий блеск, больших, все вобравших в себя глаз. Темень над Волгой, над всей зем­лей, именуемой Российской империей.

— Прекратить! — крикнул офицер.

Его грубо оторвали от товарища, строй сомкнулся, серые шинели проплыли перед глазами.

— Прощай, Павел!

— Прощай, Максим. Не думал, что будет такое про­щание!

И снова на площади задвигались тени, снова шум и го­мон большого города заполнил все вокруг. Будто ничего и не было — ни конвоя с винтовками, ни блестящего офицера, ни серых лиц, ни серых шинелеЙ, ни горячих, правдивых глаз...

И — не было сил, совсем, не было сил...


VII


Стараниями друзей удалось собрать нужную сумму денег, чтобы отправить больного поэта на юг. На Плавни­ка возложили трудную обязанность уговорить поэта ехать лечиться, убедить его в том, что деньги на дорогу — это аванс под будущую книгу, над которой он будет работать в Ялте, когда станет легче со здоровьем.

А со здоровьем было очень скверно.

Наступил момент, когда Богданович целыми днями не поднимался с постели, отказывался от еды, всю ночь напролет надрывно кашлял, задыхался, харкал кровью.

В редкие минуты затишья он любил говорить о будущем, о том, как белорусская культура займет почетное место сре­ди славянских культур, о том, как придет время, когда все культуры соединятся в одну, общечеловеческую. А вре­менами его вдруг охватывали тяжелые мысли, и тогда он говорил о гибели цивилизации, о том, что техника, разви­ваясь, поглотит и искусство и самое себя.

В «Белорусской хатке» организовали вечер и пригласи­ли на него Богдановича. Но читать пришлось старые стихи — про осень, про старость, про лешего. Цикл «Из песен белорусского мужика» читать не разрешили. Но вы­шло так, что кто-то пустил по рукам рукопись «Эмигрант­ской песни» и «Погони», и это создало своеобразную ат­мосферу горячего сочувствия к поэту.

Он читал низким, глухим распевом.

Странные стихи про то, как бредет в оборванной шку­ре леший-лесун по дорогам, рога обломаны о деревья, спешит старый бедняга в трясину, в теплые мхи... Стран­ные стихи про то, как леший-лесун начинает перебирать струны-сосны и как игра на этом необыкновенном инст­рументе полонит весь свет.

Однако все, кто присутствовал на вечере, слышали за этими строками и другой голос — голос великой любви и безмерной боли за судьбу отчизны. И когда кончалось чтение, аплодисменты трепетными голубями взмывали в воздух. Еще и еще просили его читать. И провожали толпой, шумной и словоохотливой толпой молодежи.