Глава 1. «Меня похоронят завтра»
Марочный, а безвкусный – пустая бутылка летит в урну.
Захлопнул сейф, ключ провернулся два раза. Опечатал. Прошёл из угла в угол, потом вдоль пустой стены. По стене получилось четыре шага. А по другой? Пять, ровно пять. А если по диагонали? Неровное число, шесть с половиной. Пифагор виноват.
Обошёл периметр ещё дважды – по часовой стрелке и против. Ладно, сколько можно слоняться по кабинету? Вышел в коридор, ноги привели к знакомой стальной двери. Табличка пока на месте.
И где эти хвалёные дешифровщики? Из-за них на Материк не отлучиться, в любую минуту в особый отдел могут вызвать.
Дорого, слишком дорого обошёлся этот чёртячий план. Заглянуть пока к Вараксину?
– Чего горбишься, Александр Павлович? – Вараксин внимательно посмотрел на меня. – Сидеть надо с ровной спиной, тогда и мысли будут прямые. И даже характер выпрямится.
– Учту. Что там с нашей добычей? Ты обещал, на раз-два расшифруют.
– Да не в шифре дело, там ещё переводить приходится.
– В смысле? С татаро-монгольского?
– С блатного, да ещё бизедовский новояз. Но половина уже готова, так что… Да, Ратников недавно звонил. Про тебя спрашивал – почему до сих пор не зашёл, отчитаться об утраченных деталях… Что у тебя с лицом, Палыч? С тобой всё в порядке?
– А что у тебя с головой? Всё в порядке? Ратников погиб, ты же знаешь.
– У Ратникова четвёртый уровень. Он бессмертен. Ты же знаешь.
– Я… сам… видел.
– Что? Ты сам? Видел?
– Пуля в голову. Навылет.
– Одна голова хорошо, а две лучше.
– Шутки у вас, боцман…
– Да какие шутки, Палыч? Ты правда не в теме?
– Не в тем – чего?
– Жизнь академика четвёртого уровня Ратникова застрахована на двести процентов, буквально. А ты как думал? Заместитель начальника сектора – в Зону, да без матрицы?
– Матрицы?
– Ну да. Резервная копия, полностью идентичная оригиналу. Функционирует в режиме непрерывного обновления, активируется в случае гибели подлинника.
– Подожди, резервная, полностью идентичная?..
– Ну, не совсем, есть нюансы. Наш воскрешённый шеф напрямую не может знать, что происходило после гибели оригинальной версии его мозга.
– И ты…
– Уже доложился. А тебя он ждёт не дождётся. Иди, иди, расскажешь… как погиб он, тебя защищая. Потом в особый отдел загляни.
– Костя, да отпусти ты уже руку. Я это, я. Настоящий, без подделки. Курю «Парламент» и закусываю коньяк сладкими помидорами.
– Так может, это…
– Сам бог велел. Второе рождение – это, брат, покруче любого юбилея. Заодно отметим успешное завершение операции. Молодцы вы с Игорем, – он разлил по рюмкам. – Давай!
