Меня работа устраивает и зарплата тоже. И подчиненные ребята что надо. Одна только есть… придурковатая. Вообще-то она ничего, смазливая, но чуток тронутая: носит длинные белые платья, голову украшает венком из ромашек. С ней, в общем-то, легко. Безобидная, знай себе распевает. Когда объявляю перекур, она все ко мне липнет, чтобы поболтать, значит. Приходится терпеть, как-никак Генеральный, свысока относиться к подчиненным мне негоже. А вот и она, сейчас снова прилипнет и пойдут глупые разговоры без конца и края.
— Тебя как звать? — спрашивает она.
— Ты что, забыла? Я Генеральный мусорщик, ваш начальник.
— Это не имя, а должность.
— Я робот, — говорю. — У робота нет имени, только номер и должность по Единой социальной таблице.
— Нет, есть, — стоит на своем чокнутая. — Меня, например, называют Принцессой.
И с этими словами она усаживается прямо на кучу костей.
— Только не туда, — прошу я. — Только что привел кости в порядок, а ты всё портишь.
На мои слова она — ноль внимания, даже наоборот: знай шурует себе в куче палочкой, все старания пошли коту под хвост.
— А где ты работал до свалки?
— Нигде, я недавно с конвейера.
— Будет врать-то, — говорит чокнутая. — Ты же старый.
— Значит, меня старым и произвели! — упрямо стою на своем я.
Молчит. Да и что она может мне сказать? Мне, для которого нет ничего неясного в этом мире, особенно когда речь идет о мусоре?
Тут со мной редкий специалист потягается, я четыре тысячи видов отходов различаю.
— Тебе твоя работа нравится? — спрашиваю.
— Работа как работа, — отвечает. — Вот только терпеть не могу грязное мужское белье.
— Если уж на то пошло, я тоже терпеть не могу дамские тампоны. Вон, глянь: весь участок номер триста семь ими забит. Никуда не денешься: профессиональная специфика.
С холма налетает предзакатный ветер, он разносит зловония по всему полю. Становится прохладно, но смрад куда страшнее: впечатление такое, будто через нос он проникает режущим дурманом прямо в мозг.
Сколько раз я выступал с предложением демонтировать роботам-мусорщикам сенсоры обоняния, что помогло бы им работать еще более самоотверженно, но 53 Лига защиты существ с искусственным разумом так и не дала разрешения.
Вот мы и страдаем от этой вони, а по вечерам нас заставляют нырять в антисептический раствор, тут ведь можно набраться таких омерзительных микроорганизмов.
— Иногда мне становится невыносимо грустно, — говорит тронутая. — Всё кажется, что была я прежде принцессой, что перенеслась я сюда из какой-то страшной сказки. А из какой — не помню, ничего не помню, словно прошлое мое вымыто из мозга. Прошлого у меня нет. А почему?
