– Что с ним? – импульсивно, указывая пальцем на Ганса, проговаривал мужчина, – Что он говорит?
– Я не могу разобрать… – его собеседник, высокий, худощавый, в очках, приставил кулак к челюсти, задумчиво проговаривая, – Просит прощения, постоянно. У какой-то Греты.
– Уже три дня! – Он перешел на крик, его лицо покраснело, – Мне нужна простая информация – где база, какие явки! Какая, к хренам, Грета?
– Я ничего не могу поделать! – он развел руки, – Он сходит с ума.
– Хорошо, – вздохнул, угрюмо выругавшись, – Расстреляйте его.
