— Она сказала правду?
— Кто? Ведунья? Конечно. Ей незачем было лгать. Она, как и многие другие жители деревни, жалела бедную девушку. Стало быть, говорила правду.
— А что случилось с художницей?
— С той поры в деревне её никто не видел. Она ушла на тот самый обрыв, откуда сорвался в море её любимый, рисовать лунный свет.
— Это невозможно — нарисовать свет.
— Почему же? Все знают, что ночь полнолуния — это ночь волшебства. В такую ночь возможно всё. Сбываются мечты, просыпается магия. Так что если и рисовать свет, то только в полнолуние. Главное, чтобы талант был.
— Значит, у художницы получилось открыть дорогу?
— Нет. Хоть она и узнала, как вернуть любимого, дар к ней не вернулся. Она смогла нарисовать картину, но жизни в рисунке не было.
— И она сдалась?
— Нет, не сдалась. И не сдаётся до сих пор. Она приходит сюда каждое полнолуние и рисует, веря, что однажды полотно оживёт, и перед ней откроется лунная дорога, которая приведёт её к любимому. И что бы ни случилось, художница не сдастся никогда. Ну, как тебе легенда?
— Красивая.… Как думаешь, это могло быть на самом деле?
— Вряд ли. Это ведь всего лишь сказка. Хотя некоторые говорят, что если хорошенько присмотреться, то в лунном отсвете можно увидеть тень художницы, склонившейся над холстом с кистью в руке. Вот только врут они всё. Я, например, ни разу её не видел. Ну что, пойдём обратно?
— Подожди. Давай посидим здесь. Вдруг мы её увидим? Всё-таки интересно узнать, как рисуют лунный свет.
— Можем и посидеть. В конце концов, здесь хорошо, а ночь сегодня тёплая. Смотри-смотри, вон на воде лунная дорога. Море неспокойно, а дорога почти ровная. Удивительно, правда?
— Ты думаешь, она уйдёт когда-нибудь по ней?
— Художница? Когда-нибудь — непременно.
* * *
Она рисует. Вкладывает в рисунок всё сердце, всю душу. А внизу, под обрывом, бьются о скалы волны, разлетаясь в стороны мириадами жемчужно-белых брызг, и зыбко стелется заветная дорога жидкого серебра. Он там, на том конце; он ждёт уже давно. И она крепче сжимает в руке кисть. Ей очень нужно нарисовать лунный свет.
Лиза любит. Папу, остро пахнущего потом и дымом, по утрам уходящего в лес, а по вечерам возвращающегося с полным ягдташем дичи. Маму с её огрубевшими от работы по дому руками, поседевшими до срока волосами, хрипловатыми колыбельными и тёплыми поцелуями в макушку. Старшего брата, любящего растрёпывать ей косу, дразнящего её мечтательницей и отгоняющего по ночам кошмары. Старого пса по кличке Арнуш, брехливого, подслеповатого, ластящегося, с истёршимися от старости зубами.
