Ещё полсекунды, четверть и Энжела начнёт говорить то, что хотела. Ещё нужно будет уловить и понять, что она скажет. Это уведёт меня от этих мыслей. Но пока в ней мне видна борьба. Она явно с чем-то борется и видно, что побеждает. Видно, что борьбы в её жизни было много, больше, чем у других, быть может, больше, чем надо, если надо вообще. Видно, что бороться ей не впервой, но она заранее не знает: выиграет или нет. Она просто борьбу не прекращает и, кстати, непонятно откуда в ней берутся силы. Они всегда не вечны. Она не борется за Грина, но остро переживает его отсутствие в своей жизни, и то, что заставляет её светлеть – это, когда он борется за неё. Видимо, даже не очень важна форма его борьбы, важно лишь её наличие. Возможно, борьба эта когда-то закончится, когда-нибудь всё придёт к гармонии, тягостное напряжение сменит полная гамма таких светлых чувств, которые высветят всё до конца, до самых дальних и заброшенных уголков души, заполнив и их, наконец, так давно ожидаемым теплом.
Всё это прочиталось мне в них. Хоть я и не задавался целью всё это прочитать. В самом случае прочтения ещё нет доказательств, что это правда. Я это только сам почувствовал. Сам, лишь я. И это значит, что настоящей правды я никогда не узнаю, той, которую я может не почувствовал, но она была на самом деле. И значит, мнение обо всём придётся считать субъективным. Но как можно в принципе ощутить объективность, если всё в твоём мире сводится к субъективности? Вот о себе сейчас думать совсем не хотелось, поэтому я приготовился и стал слушать, что хотела сказать Энжела.
– Да, дались вам эти границы, за ними будет всё также неразборчиво, как задолго до них. Это можно сравнить со струной, только при определённом натяжении в ней звучит правильная нота, чуть ослабить или перетянуть и мелодии не слышно. Но это, конечно, неточное сравнение, в случае с нотой есть точная форма, а вот в абстрактном отношении такой формы нет. Просто я думаю, что мастер, создавая прекрасное, не думает об оттачивании мастерства, и в нём нет сомнений, что то, что он собрался сделать, обязано или не обязано появиться на свет. И уж, конечно, он не понимает прекрасно ли оно. Рождённый в его голове образ просто умрёт, если не попадёт на полотно. Но, появившись на свет, тут начинается самое интересное, также, как художник сам по себе, сможет начать, а потом продолжить и, при неудачных обстоятельствах, окончить свою неопределённую для будущего жизнь. Образ – это же мысли, он идёт от них. А наши мысли, как неповторимые явления. Они даже если и похожи у разных людей, то не всегда одинаковы. Мне кажется, уже даже ради неповторимости мысли, её можно попытаться оставить в нашем мире. Тем более если мысль сложна, объемна и задевает всё то, что принято называть чувствами и логикой. Как вы считаете, ради этого можно писать в подвале, даже если никто не увидит?
