Утопит их интриги.
На катере не худо,
У шкипера забава…
Ведь лайнеры повсюду:
По курсу, слева, справа…
Матросы даже ночью
Несут надёжно вахту:
То теплоход замочат,
То уничтожат яхту.
По воле капитана
Никак нельзя ораве
Дойти до океана.
Он их щадить не вправе.
Живём, не унывая,
Просты и не спесивы.
Есть вахта боевая -
Защитники России.
Ворью так много надо…
Так получите, Нате!
Посмертная награда
В торпедном аппарате.
Закордонные благодетели
Мы многое поняли, вроде,
Постигли несчастья нутром…
Печётся о нашей свободе
Кромешная тьма за бугром.
О нашей свободе пекутся,
Кто так и остался во мгле.
Своей демократией куцей
Гордятся они на Земле.
Под игом привычным буржуев
Дано им впадать в декаданс.
Не ценим мы волю чужую,
И мыслить не стоит за нас.
В соседстве дворцы и лачуги
И в нашей печальной стране.
Скажу, зарубежные други,
Что этот расклад не по мне.
Чудит зарубежная свора,
В Россию засунув носы.
До главного в ней разговора
Остались не дни, а часы.
Ударим по лавочке частной
И всем по делам воздадим.
Не слишком ли нагло и часто
К нам лезут с уставом своим?
Грозить нам мечами, ножами
Пристало душевно больным…
Мы снимем свои урожаи,
Свободу свою отстоим.
Мы люди – не камни, не брёвна…
Нелеп закордонный шантаж.
Сидеть им на задницах ровно
И верить в глобальную блажь.
Сгорающие голоса
Голоса из-за границы,
Из-за рощ, полей, бугров,
Что соломенные птицы
У прожорливых костров.
Всё, что сказано, сгорает,
В этом им не повезло.
Нас оттуда укоряют,
Оскорбляют, сеют зло.
Но таких не очень много…
Большинство добры, мудры,
Судят нас не очень строго.
Но горят, горят костры…
Там жирнее пряник сдобный,
Лучезарнее края…
Голоса, что мир загробный,
Страшный звук небытия.
Есть ли жизнь за той чертою,
Где российской нет земли?
Верить – дело не простое
В эти голоса вдали.
Вероятно, к интернету
Мир фантазий подключён,
И загадили планету.
Разговоры ни чём.
Голоса нас жизни учат,
О России говорят.
Но костры, на всякий случай,
В наших разумах горят.
Где куски жирней под солнцем,
Зло вершит над Русью суд.
Голосам никак неймётся,
Околесицу несут.
Так чего же бесам надо
От тебя и от меня?
Голоса звучат из ада…
Грозен оберег огня.
.
* * *
Дирижабль никуда не летит,
Это просто подарок от тёти.
Может быть, у него простатит,
И поэтому он не в работе.
Проживает у тёти племяш,
И они, будто лебеди, вместе.
Впрочем, он шарлатан и торгаш
И племянник условный в поместье.
Как же милая тётя щедра,
Цепеллин сорванцу подарила.
Миловидна, изящна, бодра,
Но, точнее, кувшинное рыло.
Всё возможно в огромной стране,
