И на этот ответ не приходит вопрос.
22 августа 2018 г.
Хартум, Судан
Кое-как продираясь сквозь тьму
Пресной жизни – немой и пустой,
Сквозь химеры в кадильном дыму,
Я бреду за прекрасной мечтой.
Тянет плечи мои туесок,
Полный грузных ошибок моих,
А в лицо хлещет жаркий песок
Вместо капель вспенённых морских.
Изумрудный оазис мечты –
Он вдали, но в нём нет ничего:
Ни деревьев, ни птиц, ни воды.
Впрочем, нет и его самого.
Ах, зачем я искал светлый рай
Среди приступом взятых твердынь?
Может, лучше – в нехоженый край
Мимо брошенных богом пустынь?
Там в походный мой стол раскладной
Был бы брошен ненужный дневник,
А на нём – только чай травяной
Да гора непрочитанных книг.
Что же гонит по жизни меня
От спокойных насиженных мест –
Предвкушение грозного дня
Или тщетной судьбы моей крест?
18 ноября 2018 г.
Хартум, Судан
Не пророчествуй, Ая-София.
Не за тем минареты твои.
Ведь недаром издревле Россия
Направляла свои корабли
В твои пепельно-смурые дали
Над покровом бескрайних морей,
И они твои крепости брали
По велению русских царей.
Адмиралов подзорные стёкла
Разгорались от взрывов торпед,
И в тех битвах серела и блёкла
Слава давних османских побед.
Впрочем, к древним твердыням Стамбула
Я, конечно, спешил не за тем,
Чтоб сложить из базарного гула
Тщетный ворох бравурных поэм.
Истомлённый мучительной жаждой
В чуждых землях далёких отчизн,
Я служил беззаветно бы каждой,
Если выдумал новую жизнь.
Но, привязан к исконному краю
Всей своей ненасытной душой,
Никогда уж, видать, не узнаю,
Стал бы ближе мне берег чужой?
Необъятные глади Босфора
Оставляя навек позади,
Из тернистых скитаний я скоро
Возвращусь под косые дожди.
Не пророчествуй, Ая-София,
Как пророчил мне царственный Нил
В своих заводях встречи другие –
Я их все навсегда отклонил.
22 ноября 2018 г.
Стамбул, Турция
Размышления у Базилики святого Августина
Мы проходим сквозь вязкое время,
Оставляя следы в бесконечности,
Волоча непосильное бремя
Через годы, забытые в вечности.
Мы заложники мнений учёных,
Тайных смыслов, истертых в пророчествах,
И ошибок людей, обречённых
На страдания в их одиночествах.
Мы все требуем знаний о смерти
От субстанции несуществующей,
Нашу жизнь на вселенском мольберте,
Живо- (и даже мертво-) писующей.
Только линий свободы и правды,
По воде и по мукам хождения,
Будь сто раз безошибочно прав ты,
Не потерпят холсты заблуждения.
Кто б из нас – шарлатан или гений –
Окрыленно ни клал свои кисти на
Тот мольберт – из бессмертных творений
Никогда не рождается истина.
