А теперь в перламутровой мгле
Возвышается крест над волнами
На языческой прежде земле.
Так, отрезан от всех полукружьем
Малахитовых ладожских вод,
Редко знал, как опасно оружье,
Населявший тот остров народ.
Очищая терпением душу,
Они честно молились, и Бог
И людей, и их скудную сушу
От нужды и страданий берёг.
Не хрипеть под пятой им литовской
И под игом татарским не гнить,
Но и после резни Куликовской
Из Непрядвы им тоже не пить.
24 августа 2008 г.
Москва
Время бьётся прибойной волною
В побережье погибшей мечты.
Я навечно ворота закрою
В нашем доме, где не была ты.
Где мы вместе с тобой не сидели
У окна перед жёлтой луной
И, закутавшись в плед, не смотрели
В позолоченный светом прибой.
Не бродили в лазурном просторе
По той узкой полоске земли
Между скалами, небом и морем
С кровоточащим солнцем вдали.
И не слушали птиц над волною,
Перестуки камней под водой,
Куда ты не ныряла со мною,
А я часто нырял не с тобой.
Так что, больше с судьбою не споря,
Я оставлю обломки мечты
На скалистой вершине у моря
В нашем доме, где не была ты.
24 декабря 2008 г.
Москва
Я по жизни шёл ровным курсом,
Ни на румб не давал в обход.
Со смешным ходовым ресурсом
Я отправился в тот поход.
Ветхий бриг мой от мачт до киля
Так прогнил, что любая снасть
Здесь могла и во время штиля
На просевший шкафут упасть.
Сброд портовый давился смехом,
Разливая в пивных вино,
Что я с бóльшим уйти успехом
Смог бы лишь прямиком на дно.
Но я поднял на грот марсели,
И едва занялась заря,
Я, разметив на картах мели,
Выбрал ржавые якоря.
Гулко взвыли в пазах крепленья.
Волны с шелестом вгрызлись в борт.
Так без слёз и без сожаленья
Я оставил родной свой порт.
Чайки долго мне вслед кричали
Над кривой и косой кормой,
Пока злые ветра качали,
Словно щепку, кораблик мой.
Но я шёл, не сбавляя хода,
Только полный давал вперёд.
А где цель моего похода,
Кто к чертям уже разберёт?
Январь 2009 г.
Таллин, Эстония
Вот и всё! Ничего не осталось
От мечты моей детской уже.
Только гордости самая малость,
Остальное всё – боль и усталость
В огрубевшей от злости душе.
Всё, что в жизни скопилось с годами, –
Пятна крови на рваном добке23,
Пара снимков, где мы с пацанами,
Да стихи, что писал вечерами
На своём и чужом языке.
Всё, о чём мы когда-то мечтали,
Так и умерло в детских мечтах.
Мы их в жирную землю втоптали,
Но уже и от жизни устали,
А печали всё больше в глазах.
В книге жизни в пустые страницы
Больше нечего вписывать мне.
Фотографиями заграницы
Не закроешь угрюмые лица
В нашей собственной нищей стране.
