Я сходил в комнату, взял с письменного стола альбомный лист и ручку. Зайдя на кухню, увидел сидящего на табуретке Эрика. Жалкий, сгорбленный и плачущий. Такого можно было бы и пожалеть, если бы… я не знал, что это за мразь!
«А табурет то придется за ним мыть», – к горлу подступила тошнота. – Ну на***! Пусть с собой забирает! Презент, мля!»
– Пиши… Прости меня, я по семейным обстоятельствам уезжаю на Север, навсегда. Извини, я полюбил другую. Прощай. Меня не ищи. Больше мы никогда не увидимся….
Тот принялся строчить.
– Куда ты б** подписываешься – «Твой любимый Эрик!?». Ты что, совсем ох***?! (обалдел прим. автора) – в очередной раз заорал я и долбанул «любимому дяде» подзатыльник.
Через 10 минут, «анкл» Эрик покинул вдруг ставшую столь недружелюбной ему квартиру, забрав свои вещи, половую тряпку которой вытирал свою лужу в коридоре, табуретку на которой сидел, ну а я принялся за обработку ран.
Достал аптечку. Всё что нужно в ней было. А как может быть иначе? Не зря же мама работает медсестрой. Промыл раны перекисью водорода, засыпал кровоточащие раны стрептоцидом. Помазал зеленкой локоть на правой руке и забинтовал его. Да уж, видок ещё тот. Хотя, может, это и к лучшему. Так шанс, что меня запомнят в библиотеке более высокий.
***
Вечером же этого дня, так как мама дежурила в ночную смену, я собрался сходить в одну школу, которая находилась в соседнем районе. Дело в том, что в той жизни произошла одна история, которую я случайно вспомнил, попав сюда…
Однажды, в молодости, меня пригласил в гости один знакомый, живший в соседнем районе. Мы встретились. Он рассказал, что его пригласили играть в ансамбле.
– Круто, поздравляю, – сказал я, порадовавшись за знакомца, а сам расстроился.
«Ничего себе, настоящий ансамбль! Выступление перед публикой. Гастроли. Везёт же некоторым, а мне о таком остаётся только мечтать и гонять в музыкальной школе гаммы с утра до ночи. Ну что за жизнь такая несправедливая! Почему его? Почему не меня?! … Хнык, хнык, хнык» … – хныкал про себя я, а он попросил меня подучить его игре на гитаре.
– Да не вопрос, а где репетировать будете?
Знакомый сказал, что всё «на мази», и решил мне показать их репетиционную базу.
База, как оказалось, находилась в подвале пятиэтажного жилого дома. Когда мы туда спустились, я понял, что никакая это не база. Там сидело пять человек моего возраста. Один парень пел и играл на расстроенной акустической гитаре, что-то из репертуара типа «Мурка». Рядом, на канализационных трубах, лежали три пионерских барабана, по которым молотил какой-то пьяный тип с радостной улыбкой на лице.
