– Ну, господа полицейские, дальше без меня, – дед откашлялся. – Далее мне нельзя.
– Почему нельзя? – спрашивает Хромов и закуривает, но тут же выкидывает сигарету, хочет насладиться свежим, чистым воздухом.
– Говорю же: проклят Озёрный, а я суеверный стал на старости лет.
– Это мы уже поняли, – капитан смотрит на заросли перед канавой и чувствует, как волосы на затылке шевелятся. С каждым шагом он подходит ближе к своему прошлому. – А нам куда дальше идти? Тут только канава и кусты.
– А вы прямо ступайте, там мост деревянный, – старик разворачивается и уходит. Он медленно растворяется в темноте, но из мрака доносится его голос: – После моста идите по дороге, она приведёт вас в посёлок.
В этот миг разом стихают все звуки. Не слышно собак, насекомых. Только лёгкий ветерок шевелит кроны деревьев. Хромов медленно запускает руки в заросли, опасаясь, что его сейчас схватят и утащат. Руки дрожат, но он всё же раздвигает кусты. Старый не обманул. За зарослями действительно скрывается широкая пересохшая канава, а за ней простилается поле, конца которого не видно из-за темноты. Капитан пробирается сквозь кусты и видит перед собой мостик. Он настолько старый, что больше похож на рельсы со шпалами, чем на надёжную переправу. Полицейский делает шаг, второй. Мостик потрескивает и прогибается под весом Бориса. Ещё несколько шагов и опер оказывается на другой стороне канавы. Стажёр проходит по мостику намного быстрее.
Через поле ведёт едва заметная дорожка к посёлку, если старик не обманул. Но по этой дороге не ходят много лет, она поросла травой. Хромов поднимает голову и видит миллиарды звёзд, такого в большом городе никогда не увидишь.
– Борис Николаевич, вы слышите? – с широко раскрытыми глазами спрашивает Роман.
– Что?
– В том-то и дело, что ничего, – стажёр обводит взглядом поле. – Совсем никаких звуков.
Оперуполномоченный прислушивается. Действительно, он не слышит ничего. Все ночные насекомые молчат, ни один грызун не копошится в траве, а тишина тягостно звенит в ушах.
– Ладно, пойдём, – говорит Хромов и шагает в сторону Озёрного.
Они идут минут пятнадцать. Молчат. Шуршание травы под подошвами помогает справиться со страхом полной тишины под звёздным небом. Наконец-то из темноты появляются несколько очертаний бетонных коробок блочных пятиэтажек.
Дорожка, идущая через поле, приводит их на главную улицу посёлка, и, прочитав название на чёрно-белой облупленной табличке, которая висит на углу пятиэтажного дома, капитан не удивляется – улица Ленина есть в каждом уважающем себя российском городе. Они входят в посёлок, и Хромов сразу замечает, что Озёрный словно каждым кирпичиком кричит о своём одиночестве. Кажется, что городок брошен как подросток в разгар юношеской любви. Ни в одном доме не горит свет, на улице не слышны звуки машин, голоса людей. Но, с другой стороны, сейчас почти три часа ночи, так что не стоит ждать, что сию минуту выскочат местные жители и будут с фанфарами встречать полицейских из Санкт-Петербурга.
