За соседним столиком — что-то происходит. Оборачиваюсь.
Солидный дяденька под взглядами нахмуренной официантки и смущённой спутницы роется в карманах:
— Вот же чёрт… кошелёк… выронил, что ли… Эллочка, принеси из машины дипломат, там карточки…
И снова — ах, ты ж!
Я вскакиваю:
— Кикимора, стой!
Но только пятки белые сверкнули… И ничего я не докажу.
