— Да Митя же! — отец повернулся к управляющему. — Свенельд Карлович… Вы действительно… хотите заселить артельщиков… сюда? В наш дом?
— Мы не можем работать на землях имения, потому что не сезон. Мы не можем работать в брошенных цехах, потому что к нам не идут работники. — каждая фраза управляющего звучала увесисто, как удар паробота по свае. — Мы не можем нанять привозных работников, потому что им негде жить в морозы. Единственное, что у нас есть — это восстановленный господский дом.
— Порядочный человек не станет так использовать свой дом! — выпалил Митя.
— Дмитрий! — громыхнул отец. — Немедленно извинись перед Свенельдом Карловичем!
— Простите! — пробурчал Митя. Хотя было бы за что! И перед кем!
— Я не обиделся. Я понимаю, что так не делается и… мое предложение несколько неприлично… — волнуясь, начал Свенельд Карлович.
— Несколько? — взвился Митя. — Да если в свете узнают… прослышат…
— То им не будет до нас ни малейшего дела! — рявкнул отец. — Хватит, Митя! Сперва ты не хотел сюда ехать — а теперь ведешь себя, будто татарская Орда вот-вот захватит твое родовое гнездо!
Митя посмотрел на отца с возмущением. Родовое-не родовое, а он здесь жизнью рисковал, и теперь хочет, чтоб это хоть как-то окупилось! Желательно, деньгами! А оно не окупается и… Свенельд Карлович как раз и хочет, чтоб были деньги… проклятье, он запутался!
— Мы завтра уезжаем: мой отпуск и так непозволительно затянулся. — отец прошелся по кабинету. — Жить мы станем в Екатеринославе… или ты хочешь остаться здесь? — он бросил на Митю быстрый раздраженный взгляд.
Здесь? Он и в этом их Екатеринославе жить не желает!
— Я не хочу, чтоб на моей кровати спал какой-то грязный… крестьянин!
Неужели отец согласится? Это же полная потеря самоуважения!
— Наших кроватей им все равно не хватит — на целую артель-то. — очень серьезно сказал отец, но глаза его смеялись. — Будем мебель закупать, и кровати сменим.
— Но я же буду знать!
— Довольно! Я не могу просто содержать этот дом без всякой надежды вернуть средства! — зло поджал губы отец.
Его гримаса как в зеркале, отразилась на Митином лице. Конечно же, нет! Потому что не умеете вы, батюшка, устраиваться в жизни как прочие… порядочные люди. Чтоб глава Департамента полиции громадной губернии артельщиков в дом селил, потому что денег не имеет! Да кому рассказать — не поверят! Только на это вся Митина надежда.
— Да и ты, мой милый мальчик… Как ты собираешься платить налог?
— Еще платить? — взвился Митя. — За что?
