Молчат. Ясно: воевать рвутся.
— Что ж, пойдете субалтернами. Уведомляю, что ваши ротные командиры из унтеров. Один из солдатских детей, двое – из крепостных. Из последних один неграмотен. Вы, как понимаю, потомственные дворяне?
Кивают.
— Предупреждаю, что не потерплю пренебрежительного отношения, и, тем более, насмешек в отношении ротных командиров. Они стали дворянами, получив чин, но, в отличие от вас, выслужили его кровью. Прошли не одно сражение, бились под Салтановкой, Смоленском и Бородино. Все отмечены знаком Военного ордена. Вам у них еще учиться и учиться. Понятно?
— Так точно, господин капитан! — подскакивает Козлов. — Не сомневайтесь. Мне батюшка, отправляя на службу, говорил: «Унтера слушаться, как отца родного!»
— Мудрый у вас батюшка. Офицер?
— Штабс-капитан. Вышел в отставку, получив ранение под Фридландом. Ногу там потерял.
— Геройский у вас отец. Садитесь, прапорщик.
Козлов, довольно улыбаясь, опускается на попону. Приятно, что отца похвалили.
— Вопросы есть?
— Почему вы спрашивали про штуцера? — интересуется Тутолмин.
— Вы будете из них стрелять.
Парни переглядываются.
— Офицеру не положено, — басит Плетнев и добавляет смущенно: — Вроде.
— В линейной пехоте не положено, но вы прибыли в егерский полк, причем, особый батальон, — поднимаю к небу палец. — У нас все стреляют, и я в том числе. От ваших шпаг в бою толку мало. Пахом, подай штуцер! — командую денщику, который примостился в сторонке и греет уши. Любопытный.
Денщик ныряет в палатку и возвращается со штуцером в руках. Жестом показываю отдать его прапорам. Штуцер идет по рукам. Пацаны во все глаза разглядывают оружие: взводят курок, открывают полку, заглядывают в дуло. Оружие, впрочем, держат правильно, не направляя ствол на людей. Обучили.
— Красивый, — заключает Тутолмин, возвращая мне штуцер. — И легкий. На заказ делали?
— Трофей. Принадлежал польскому шеволежеру. Кавалерийская модель, у французов карабином называется. Обратили внимание, что крепления для штыка нет? Получите такие же. Офицеру штык ни чему.
— Жаль, что заряжать долго, — вздыхает Козлов. — Пока забьешь молотком пулю…
— Мы не забиваем, — улыбаюсь. — Пули у нас особенные, продолговатые. При выстреле ее распирает пороховыми газами и вдавливает в нарезы. Одно плохо: те быстро забиваются свинцом. Но есть ершики из медной проволоки для очистки. Наловчитесь. Зато бросил пулю в ствол, прижал шомполом – и пали. А теперь идемте к батальону, господа. Видите, уже построили? Представлю вас офицерам и нижним чинам. Осталось только распределить по ротам.
