Снявши голову, по волосам не плачут. В любом случае никакой угрозы я сейчас не наблюдаю. Вперёд!
Сюрпризы на этом не кончились: четыре километра спустя я добрался до вырубки, где воздвиглось кафе “Сампо” — прошлым днём оно стояло в самом конце пути, у выезда на асфальт. Удивляться я отказался. Бессмысленно.
Стоит фура MAN с покрытым жёлтым тентом прицепом без единого логотипа. Новенький белый Hyundai Creta. Удивительное дело, ВАЗ-“копейка” семидесятых годов производства, ещё с “фиатовскими” комплектующими — такая машина теперь редкость, мечта коллекционера.
Зарулил на стоянку. Отыскал заначенный “Беломор”, вышел, закурил. Осмотрелся.
Это наш мир, а никакая не параллельная вселенная. Пахнет сосной и шашлыками. Сила тяготения, солнце, воздух неизменны. Выброшенный окурок “Винстон-компакт” под ногами. Я на Земле, любые другие версии исключены. Только светило по-прежнему зависло на северо-востоке.
Ну что же, зайти? Чего бояться-то? Вряд ли тут, при ясном свете, обитают упыри из старинного фильма “От заката до рассвета”. Кроме того, уважающие себя вампиры не будут ездить на “Жигулях” эпохи Брежнева — неприлично как-то. “Роллс-ройс” ещё туда-сюда.
Совершенно обычная обстановка для придорожного кафе. Громоздкие деревянные столы, скромная барная стойка с тремя пивными кранами и десятком бутылок с крепким алкоголем на полке. Дальнобойщики, приехавшие на MAN, узнаваемы моментально — двое пузатых дядек в клетчатых шортах и майках-алкашках. За самым дальним столом явно обладатели Creta — бородатый дядя лет сорока, блондинистый парень помоложе и чувак, смахивающий на нудного бухгалтера. О чём-то спорят, слышны возгласы “…Да этот Собянин!” и “…Эта дура из мэрии!”. Ясно, москвичи — нормальный человек за обедом Сергея Семёновича не упоминает. Последним был тихий дядечка в возрасте, чинно употреблявшим какао с блинчиками. Облик дяди (коричневый пиджак с заплатками на локтях) комплектно совпадал с “Жигулем-копейкой”.
Сел за стол. Просмотрел заламинированное меню. Солянка, борщ, шашлык. Финская уха на сливках. Пирожки в огромном ассортименте, наименований тридцать. Ах, конечно, фаршированные кабачки — те самые, уникальные. Цена почему-то не указана, зато снизу крупно — “ИЗВИНИТЕ, МЫ НЕ ПРИНИМАЕМ БАНКОВСКИЕ КАРТЫ!” Понятно, налоги платить не хотят.
— Привет, — у стола нарисовалась симпатичная девица настолько библейских форм, что у меня челюсть отвисла. Даже и не думал, что в наши диетическо-вегетаринские времена всеобщего фитнеса могут существовать девушки идеальных рубенсовских объёмов. — Сегодня чай изумительный, на двенадцати травах. Мы давно такого…
