— Ты его знаешь?
— Немножко.
— Ну и как он?
Мишка пожал плечами:
— Нормальный парень...
— А отец?
— Вроде тоже нормальный мужик. Не злой, не гадливый. Он ведь и у нас бывает — соседи его вызывают всякий раз, когда батяня с маманей разбушуются спьяну. Ну, придет, утихомирит...
— То есть договориться с ним можно? Мишка понял, что нужно «дяде Степе».
— Ну, не знаю... — уклончиво ответил он. — Говорят, кому надо, те всегда договариваются, потому что он мужик хороший и с понятием... — Мишка выразительно потер друг о друга большой и указательный пальцы — жест, которым дают понять, что человек неравнодушен к деньгам и берет взятки. — Но тут я боюсь сказать наверняка.
— Ну, дыма без огня не бывает! — рассмеялся «дядя Степа». — Так, говоришь, немного знаешь сына участкового?
— Немного знаю, — подтвердил Мишка.
— И можешь нас познакомить?
— Нет проблем! Пошли!
Бомжи тем временем закончили перекладывать бутылки.
— Вот, — сказал первый, ставя коробку назад в мусорный контейнер. — Теперь говори, где бутылки?
Саша вздохнул. У них в клубе был собран НЗ — пятьдесят бутылок, которые ребята постановили сдать только в случае крайней необходимости. Даже Ежику позвонить на «бутылочные» деньги они не решились! Хотя теперь становилось все очевидней, что ему надо звонить как можно скорей... Но Саше не хотелось оказаться перед бомжами совсем свиньей, вот он и решил пожертвовать, надеясь, что друзья его поймут.
— Видите дверь вон того полуподвала? — показал он. — Пойдите постучитесь, скажите ребятам, что вы за бутылками. На меня сошлитесь, на Сашку Мякина, сына местного участкового, а то мало ли что... И вообще, не будете мусорить — мы с вами всегда поладим.
Бомжи заспешили к подвалу. Саша еще услышал, как один тихо говорит другому:
— Тронутый малец, факт. На порядке поехал...
Тут Саша услышал негромкий свист и обернулся.
Он увидел, что свистнул ему громила в модном пиджаке, а за спиной этого громилы маячит Мишка.
— Эй, паренек! — сказал громила. — Дело есть.
— Ну? — Саша напрягся.
— Чего ты этих бомжей шуганул?
— Отец велит их гонять, — ответил Саша.
— Отец? А кто он?
— Он — здешний участковый.
— Ух ты! — Громила изобразил улыбку. — Власть, значит?
— Ну, власть...
— Это хорошо, что я вдруг надумал к тебе обратиться. Я как раз здешнего участкового ищу. Переговорить мне надо, по делу. Не познакомишь с отцом?
— Это можно... — Саша начал догадываться, откуда ветер дует. — Но почему вам в отделение не подойти?
— Как же, где его там искать? Участковые вечно в бегах. И вообще, мне бы на нейтральной территории... Возможно?
