Все закончилось лишь к полудню следующего дня. Именно к этому времени благодаря участию Мастера Тиберия удалось очистить город от остатков порождений Дыхания Бездны.
В общей сложности в Постриме погибло двадцать человек. По меркам городка это чудовищные потери, но если смотреть на то, с чем именно они столкнулись, то можно сказать, что отделались малой кровью. Также Мастер заверил нас, что никто в городе не заражен, и опасаться вспышки Дыхания Бездны не стоит.
Прямо сейчас за городом сжигали погибших и то, что осталось от тварей, но я во всем этом участия не принимал, отлеживаясь в каком-то доме, временно занятом кланом Зальда. Кира при всем желании составить компанию мне не могла, потому как Уиллас, даже будучи прикован к больничной койке, ухитрялся руководить всем, что происходило в городе.
Я же продолжал размышлять о том, что делать дальше и как использовать новые возможности. После моих манипуляций с Боевым Модулем у меня еще осталось 1721 Боевого Опыта. Его я тратить пока не спешил, потому большим вопросом оставалось то, за счет чего он зарабатывается.
Если верить описанию, то он генерируется во время схваток. Причем чем сильнее противник, тем больше Опыта я получаю. Но этот опыт ограничен. Иными словами, если я, к примеру, вызову на тренировочный поединок Киру, то после нескольких боев с ней, когда я приноровлюсь к её движениям и стилю, опыт генерироваться перестанет.
Более того, если я сражаюсь с тем, у кого Боевой потенциал значительно ниже моего, то БО также не увеличивается. И что делать в такой ситуации?
Дверь отворилась, и на пороге появилась Кира. Уставшая, немножко испачканная и взъерошенная.
— Дрейк, нас зовут. Ты как, сможешь спуститься?
— Я в порядке, — сказал я, выбираясь из постели. Бок все ещё болел, да и шеей нормально вертеть не мог, но это мелочи. Если бы не прямой приказ Уилласа, то я бы давно уже помогал друзьям.
Несмотря на мои возражения, Кира помогла мне одеться, после чего мы отправились вниз. На первом этаже в гостиной, похоже ждали только нас. Уиллас собрал всех ключевых участников той ночи. Исключением был лишь странный хмурый черноволосый парень лет двадцати пяти.
— Так, все собрались, это хорошо… — вздохнул Уиллас, бросив взгляд на Мастера Тиберия, стоящего у окна. — Я много размышлял о том, что делать в сложившейся ситуации, и вот что решил. Завтра вы возвращаетесь в Аракам и сидите в крепости как мышки. Ясно?
