Больно. Спине больно, но понять почему — я не могу. Выждав немного прикасаюсь к прохладной поверхности.
Пальцы готовы были почувствовать под собой краску, шершавую побелку или рельефную штукатурку, но вместо этого находят выпуклую ребристую поверхность камня. Вернее огромных камней, из которых сложена стена.
Для бюджетной многоэтажки слишком дорогая отделка подъезда.
Снова крик птицы — теперь он кажется совсем близким.
Оборачиваюсь разглядывая светлый прямоугольник распахнутой двери в квартиру. Я могу вернуться. Сейчас я еще точно могу вернуться — пока ничего не намекает на близкую опасность.
Я чувствую свежесть, но это совсем не та свежесть в подъезде от зимы на улице. То, что я чувствую больше похоже на запах раннего утра где-то далеко за городом… хотя я не знаю как пахнет такое утро. Это просто эмоция, за которой нет памяти.
Наконец-то из темноты начинают проявляться ступени — прямые блеклые контуры чуть светлее чем всё остальное вокруг.
Делаю первый шаг на первую ступень. Он даётся так тяжело, будто спускаюсь в собственную могилу.
Два…
Три…
Четыре…
Пять…
Я считаю ступени как ненормальный просто чтобы не думать о том, что ждёт меня там внизу.
А еще я боюсь споткнуться.
О то, что может лежать под ногами. Ведь если… если с Диной случилось… что-то случилось… она может быть где-то здесь.
Шесть…
Семь…
Восемь…
Девять…
Что-то трогает мои ноги и я каменею.
Похоже это страх, но его прикосновения будут похуже реальных.
Становится прохладнее, но это всё равно не запах зимы. И ступени — они кажутся высокими. Непривычно высокими.
В какой-то момент забываю про невидимый нож в руках, разжимаю пальцы и он со звоном падает по ступеням. Падает оглушая и заставляя вмёрзнуть мою душу в пространство и время.
Десять…
Одиннадцать…
Двенадцать…
Четырнадцать… я зачем-то суеверно, трусливо пропускаю «тринадцать».
Пятнадцать…
Волчий вой сначала не пугает, я ведь привык к нему там, в игре.
Сначала…
Не должен я слышать волчьего воя в подъезде многоэтажки на окраине Москвы в 2062-м. Не должен.
Замираю и прислушиваюсь.
Скорее всего показалось. Звуковой фантом.
Снова трогаю стену ощупывая неровную поверхность огромных камней…
Как выглядит безумие? Мог ли я сойти с ума и не заметить этого? Как вообще выглядит безумие изнутри? Могут ли быть в нём эти огромные камни на невидимой в кромешной темноте стене. Может быть ли там вой волка вместо шума резины раннего столичного таксиста выезжающего из двора. И самый главный вопрос — может ли там быть кровь исчезнувшей на твоих глазах жены…
