— Денег не хватает, — он пожимает плечами.
Не хватает?!
У меня тысячу с небольшим золотых. Тысячу конвертировал с кредита, а остальное здесь в игре нафармил.
Может потерял деньги? Разве такое возможно?!
— Да. У тебя тысяча сто двенадцать.
Торговцы могут видеть сколько денег в твоём кошельке.
— Ну да. Где-то так и должно быть, — успокаиваюсь я.
— А надо еще девятнадцать, — говорит механик.
— Девятнадцать тысяч?! — доходит наконец до меня.
Ну да. Такая примерно и должна быть цена при таком уроне. Вот я губу раскатал. Просто у других торговцев таких дорогих товаров никогда не было, это и сбило с толку.
Мне становится слегка неудобно.
— Крутая штуковина, — выпускаю я недоступное оружие из пальцев. — Круче не придумаешь.
— Придумаешь, — подмигивает он мне. — Вот. «Призрак». Год делал. Больше за такое не возьмусь. Уникальная штука.
Ружьё.
Короткое.
Толстый ствол, какие-то трубки обвивающие его изысканными жадными змеями. Огромные заклёпки. Стеклянный поршень внутрь которого будто бьётся крохотный синий огонёк жизни… или смерти. Резьба покрывающая всё, что можно покрыть от метала до цевья и приклада из чёрного как беззвездная ночь дерева. На стыках труб иногда беззвучно пробиваются тончайшие струйки пара. Что-то похожее на оптический прицел… очень отдалённо похожее на оптический прицел.
— Паровой привод. Оптика. Глушитель. — торговец протягивает мне сие чудо инженерной мысли.
Тихонько касаюсь, будто боясь спугнуть. Боясь что эта странная штука просто растворится в воздухе.
Больше девяти сотен урона! И половина из него — урон хаосом. Хаос пробивает любую защиту — от него нет спасения.
— Великолепен.
— Да, — Кивает он. — Лучшее что я сделал. А сделал я немало.
Руки вдруг начинают дрожать… весь начинаю дрожать. Тот самый случай, когда всю жизнь хотел что-то еще не зная о том, что это «что-то» существует.
— И сколько это стоит?
Задумывается.
Он задумывается, а жду. Жду хоть знаю ответ. И этот ответ — «невозможно».
Есть вещи недостижимые.
Вот как, например, это ружьё.
— За сорок пять отдам. — наконец принимает решение мастер.
Теперь я уже не обманусь. Сорок пять — это сорок пять тысяч.
— Крутая штука, — мне не хочется отрывать пальцы от теплого, будто зовущего металла.
— За сорок две отдам. — кажется он прочувствовал моё сожаление.
— Спасибо. Не сегодня.
Отдираю пальцы от "призрака" так, будто они примёрзли к стальной ручке очень холодной зимой.
Жаль. Кто-нибудь обязательно купит его.
Кто-то.
Но не я.
Сука. Мир несправедлив.
