– Давайте узнаем, где мы сидим, – говорит мама.
На столиках расставлены таблички с именами, и услужливый официант провожает нас к столу номер 8. Я немедленно достаю телефон из кармана и пишу папе.
«Мы на месте. Стол номер 8».
– Ты сказала ему, где мы сидим? – спрашивает мама, заметно напрягаясь.
Я никак не думала, что его присутствие повлияет на нее. Родители разошлись почти десять лет назад, но я могу по пальцам пересчитать их встречи за все это время. Даже на выпускном Зака они сидели раздельно. Мы сомневались, что они сфотографируются вместе, но ради сына они пошли на такой шаг. Я знаю людей, чьи родители не вместе, но они по-прежнему занимаются семейными делами. К моему семейству это точно не относится. Мои родители не друзья.
Когда мы были младше, мама очень старалась не ругаться с папой передо мной и Заком. Она даже нам не позволяла. Но теперь, когда мы стали старше, она не скрывает настоящие чувства и мысли. Как сейчас. Ее плечи практически на уровне ушей, и она, очевидно, пишет одной из сестер о моральной поддержке, потому что телефон лежит рядом, что весьма необычно для моей мамы, противницы мобильников во время еды.
– Ты в порядке? – спрашиваю я.
Она отводит взгляд от телефона и одаривает своим знаменитым взглядом.
– Конечно, детка. Я за тебя очень рада.
– Нет, я имею в виду присутствие отца.
Она натужно улыбается и протягивает руку, чтобы взять мою ладонь.
– Не беспокойся. Уверена, это будет отличный вечер.
– Я рада провести его с вами обоими – особенно с тобой, мама. – Хватаю один из ее пальцев и с любовью сжимаю его.
– О, спасибо, Зора, – шепчет она. – Эй, давай спокойно поедим. Принеси что-нибудь, и мы сможем перекусить, пока смотрим программу.
– Отличная идея. – Стараюсь скорее прийти в себя после трогательного диалога, иначе глаза наполнятся слезами. – Посмотрю, что у них есть.
Встаю, поправляю платье и направляюсь в коктейльную зону бального зала. К настоящему моменту народ подтянулся и принялся за разговоры, мирно попивая напитки. Некоторые из них – мои ровесники, и я полагаю, что они являются лауреатами из окружающих школ.
Путь к фуршету чист, но на полпути по моей взлетно-посадочной полосе меня тянет к волнистым рыжим волосам одного парня. Со спины он напоминает Оуэна. Бабушка всегда предупреждала, чтобы я не смотрела слишком долго, иначе человек почувствует взгляд. Конечно же, этот парень тоже почувствовал, потому что тотчас повернулся ко мне.
Это Оуэн.
Мой Оуэн здесь?
