– И что теперь? – простонал Александр, как стонал уже последние пятнадцать минут. – О боже мой!
– Мы должны позвонить в полицию, – сказала Филиппа, прижав костяшки ко лбу. – Мы больше не можем ждать.
– Почему? – выпалил Александр, яростно потирая затылок. – Он мертв. Нет никакой разницы, сколько мы будем ждать.
– Для него – нет, – ответила она. – Но если мы не сделаем чего-нибудь поскорее, то для нас все станет еще хуже.
– Не похоже, что его убил один из нас, – убежденно произнес я, с трудом узнавая свой голос, ставший вдруг очень высоким.
– Конечно, не убивали, – проговорила Филиппа, пряча лицо в ладонях. – Но прошла куча времени, и копы захотят узнать, почему мы не позвонили.
– Потому что мы, мать их, напуганы! – закричал Александр. – То есть я не знаю, как остальные, но я напуган так, что могу в штаны наложить!
– Напуганы… чем? – спросила она, наконец поднимая голову, чтобы взглянуть на него. – Я не шучу, объясни.
Александр уставился на всех нас, разинув рот: настоящая греческая маска агонии.
– Боже, вы не догоняете, да? – Он не ждал ответа. – Я и не помню, где я был добрую половину ночи… Они разорвут нас на куски!
– Почему ты говоришь так, будто мы убили его? – спросил я еще более высоким голосом, чем минуту назад.
– ПОТОМУ ЧТО, МАТЬ ВАШУ, ВСЕ ВЫГЛЯДИТ ТАК, БУДТО МЫ МОГЛИ СДЕЛАТЬ ЭТО! – заорал он.
– Заткнись, – процедила Филиппа. – Он был пьян. Он напился до беспамятства, упал и раскроил себе череп.
– Слушай, я с тобой не спорю! – огрызнулся Александр. – Но я хочу быть уверен, что мы будем говорить одно и то же, когда сюда приедут копы.
– Одно и то же? – перепросил я. – Почему бы нам просто не сказать правду?
Он повернулся ко мне, пот блестел на его висках, дым скручивался вокруг головы, будто она могла вспыхнуть в любую секунду.
– В последнее время каждый из нас успел поругаться с ним, а вчера вечером все переросло в физическое насилие, – нарочито медленно произнес Александр и посмотрел на меня как слабослышащего или умственно отсталого. – А сейчас он мертв. Ты понимаешь, в чем проблема?
– Александр прав, – тихо сказал Джеймс, когда я ничего не ответил. – Если они захотят раскручивать версию с убийством, то будут искать мотив, а он есть у каждого из нас.
– Что?! – громко воскликнула Мередит.
Я вздрогнул, а она посмотрела на Джеймса, перегнувшись через спинку дивана, лицо ее было смертельно бледным, лишь щеки горели ярким румянцем.
– Какой мотив может быть у меня? Зачем мне убивать своего парня? Что, мать вашу, с вами такое?..
