Ладно, сидят, пьют дальше.
— А вы знаете, мужики, как мы коммерсов трясем? Приезжаем на автобусе, высыпаем дружно, всех мордой в пол! И типа обыск проводим. Мебель крушим, документы по офисам разбрасываем… хотите, чтобы прекратили? Плати!
Еще сидят, еще пьют…
— А вы знаете, мужики, сколько у нас нелегальных стволов? Думаете, на все, что изъяли, мы описи составляем и сдаем? Как бы не так! Только у меня дома настоящая американская Беретта с глушителем и парочка автоматов. А уж у нашего командира — целый гранатомет припрятан!
И дальше в том же духе…
Доезжают до конечной станции, все выходят… омоновец говорит:
— Нормально так доехали, неплохо посидели. Давайте телефонами обменяемся, может, еще встретимся, посидим, выпьем…
Первым свой телефон дал следователь прокуратуры. Естественно, рабочий. Омоновец хмурит лоб, что-то сопоставляет у себя в голове.
— Слушай, — говорит. — Номер какой-то знакомый…
— Да, возможно… я же в прокуратуре работаю.
— Да ну нафиг! Шутишь!
— Какие уж тут шутки! Вот ксива, смотри.
— А ты откуда, — омоновец ко второму обращается.
— А я — из ЧК. Вот ксива, смотри…
И вот тут, когда омоновец вспомнил, чего и в каком объеме он наговорил, хватил его Кондратий. Затрясся, побледнел. Вот-вот зарыдает и на колени упадет:
— Мужики! Не губите, мужики!
— Да, ладно, брось… сам же сказал — доехали весело, посидели нормально. Мы-то так вообще — хоть поржали от души.
— Нет, мужики, серьезно, не губите! Все, что хотите, просите — только не губите!
И только общими силами сотрудника прокуратуры и комитетчика, часа за полтора, удалось убедить омоновца, что губить его никто не собирается — не до него было.
Многие уже наверно и не помнят, но была когда-то такая держава — Советский Союз, в котором жили, что называется, "богатыри — не вы!"… И была эта страна такой, что по ту сторону океана не то что пукнуть — чихнуть боялись. Держалось это государство на многом — на КПСС, на идеологии (дело Ленина-Сталина, которое живет в каждом из нас — сюда же), но, в первую очередь, конечно, на людях.
Еще в застойные годы правления Л.И. Брежнева на один из заводов города Челябинска (радиозавод "Полет", если уж кому-то так сильно интересно) пришел устраиваться на работу токарь — мужичок, возрастом под полтинник. Как и почему он ушел с прежнего места работы — история умалчивает, да это и не важно. Документы в отдел кадров, разнарядка, план — и к станку.
Первые несколько дней токарь изучал чертежи деталей. Мастер еще не очень беспокоился — новый человек, пускай пообвыкнется. Проходит неделя. Работяга начинает точить резцы. Неспешно так, закусив "беломорину" зубами, никуда не торопясь. Тут уже мастер немного волнуется — план есть план, и на цех он один, попиленный на каждого токаря. Не будет выполнен план — мастер далеко не последний в очереди тех, кто по шее и получит. Но пока еще терпит. Еще неделя проходит. Мужик все еще точит резцы, покуривает свой "беломор", попивает халявскую минералку их автомата в цеху. Мастер уже начинает потихоньку закипать, и говорит тому:
