Интересно, как и когда мои мамы собирались рассказать мне правду. Ведь в восемнадцать в любом случае все тайное стало бы явным, что и произошло, не дожидаясь моего совершеннолетия.
В обрезках памяти это было примерно так.
Тебе тринадцать, и ты с мамой (которая бабушка) идешь на речку: лето, дача, каникулы. А по дороге просто встречаешь какого-то дяденьку. И бабушка бледнеет, хватает тебя за руку, приводит домой, сажает на стул и выкладывает все как есть. Показывает единственные оставшиеся доказательства: помятую свадебную фотографию и так тщательно скрываемое свидетельство о рождении.
И вдруг всё, что ты про себя знала и во что верила, оказывается неправдой.
От меня ждали, что я все пойму и всех прощу. И что буду достаточно взрослой в свои двенадцать лет, чтобы сделать вид, что ничего не изменилось. И я сделала.
Я почти не вспоминала дарителя моего прежнего отчества, который по нелепой случайности был единственным, кого я называла папой. И я даже согласилась встретиться с дарителем отчества настоящего. А был ли у меня выбор?
И вот тогда, пожалуй, в первый раз я не оправдала чьих-то ожиданий. «Почему ты не называешь меня папой?» – спрашивал он при нашей первой встрече. Но выдавить из себя вслух слово «папа» я просто не могла. Я вообще не могла говорить, вопреки всем его попыткам вытащить из меня хоть что-то. Я лишь могла свернуться в ежа на заднем сиденье автомобиля, где мне подарили джинсы и импортные кроссовки с барахолки.
Я продолжала стараться оправдать ожидания моих двух мам. Только периодически как будто кто-то вышибал землю у меня из-под ног, словно я попадала в воздушную яму, и меня начинало подташнивать в этой зоне турбулентности.
Зато ожидания учительницы балета, пророчащей мне светлое хореографическое будущее, я не оправдала. «Разбила» новенькие розовые пуанты, и никаких камбэков. А ведь я была феей пачек и пуантов, на «ты» со шпагатами во всех направлениях и умела держать форму и терпеть. Но как отрезало, и больше я не танцевала.
На четырнадцатый день рождения мне передали от «отчества» еще один подарок – золотые часы, вернее даже часики. Такие они были женские, на цепочке и с маленьким кровавым рубинчиком на пимпочке для завода, прямо крошечный символ кровных уз. Часики упорно спешили, будто знали, что времени осталось совсем немного.
Я никогда не спрашивала об Анатолии. Не потому что меня не интересовали подробности. Просто никто не умел об этом говорить, и тень неловкости и боли стояла за спиной всех участников той далекой драмы. А еще я шестым чувством знала, что мама, которая мама, с отчаянной надеждой ожидала, что я не стану ничего спрашивать.
