- А теперь ты, МакСтоун. - обезоружив меня, противник принялся за напарника. – Медленно достал свой пистолет и без сюрпризов.
- Ты что, бежал за нами Фредди? – произнес ласково мой приятель, осторожно расстегивая кобуру.
Фредди… Фред… Фред Валентино. Это же тот самый парень, пристреливший Нагурова, а до этого скандаливший с Томом в вертолете. То-то мне его голос показался знакомым.
- А чего так вдруг? Не малыш, не скотина, а просто Фредди. Что, МакСтоун, ситуация изменилась? Мир выглядит иначе, когда целятся тебе в грудь? Знаешь, я был лучшего мнения о твоих мыслительных способностях. Оставить врага одного, без команды и шансов на победу - это глупо даже для тебя. Скажи на милость, куда мне было идти? Только за вашей милой парочкой, ведь месть так сладка.
- И все это время ты шел следом? - Том бросил пистолет в кусты.
- Представь себе. Вы были настолько глухими и слепыми, что я даже не напрягался.
- Только дыхание сбилось, - вставил я, но Фред не удостоил меня своим вниманием. Вместо этого взгляд его забегал по телу Тома.
- Где еще один ствол, МакСтоун?
- Потерял, - ответил тот, не моргнув взглядом.
- Кому ты лапшу на уши вешаешь, МакСтоун (в оригинале фразеологизм звучал, как «показывать шесть пальцев»). Ты спишь с оружием в обнимку и срешь патронами. Повторяю вопрос, где ствол?
Я посмотрел на спину напарника, на его руки, сцепленные замком на затылке, и увидел большой палец, указывающий прямо за шиворот. Да знаю я Том, знаю про твою секретку. Только как прикажешь отвлекать противника, если он глаз с тебя не сводит.
- Эй, Фред, а почему тебя называют скорострел? - начал я разговор с откровенно хамства.
Валентино даже взгляда не отвел в мою сторону, угрожающе процедив:
- Скажи своей ручной обезьянке заткнуться. Это я с тобой расшаркиваюсь, как старым знакомцем, а придурка языкастого пристрелю не задумываясь.
- Скорострел… Скорострел… Странно, результаты на полигоне у тебя хреновые, Фред, так в чем же дело? - продолжал я гнуть свою линию. - Проблемы с женщинами? Ты не переживай так сильно, здесь все свои. Медицина далеко ушла вперед, существуют разные мази и таблетки.
- МакСтоун, я не шучу, заткни говорливую обезьянку или я это сделаю за тебя, - Фред начал закипать не на шутку. Правая рука Тома дрогнула, сместившись ближе к кобуре. Не успеет он достать пистолет, точно не успеет. Фред раньше нашпигует меня патронами с краской. Что же делать?
Мозг тщетно пытался найти выход из сложившейся ситуации, а язык продолжал жить своей отдельной жизнью:
