Ни-чё себе! | страница 4

Еще немного — и мы вступаем в сосновый лес. Утро. Поют птицы, мечутся небольшие, изумрудного оттенка стрекозы, неистово цветет земляника и… столь же неистово поет Яроша. Слова он придумывает на ходу. Половину из них заменяют звукосочетания типа «ля-ля». Мелодия? На мой слух, мелодии нет. С точки зрения сына, она вообще не нужна. По его твердому убеждению, красота песни заключается в громкости исполнения. Чем громче — тем лучше.

В руках у Яроши прутик, глаза шальные, как у трехмесячного щенка, выпущенного из темной избы на мартовский, начинающий уже обтаивать двор. Клетчатая рубашонка мелькает среди деревьев. Я его не прерываю. До нашей цели, до горы, еще часа два ходу. «Посмотрим, — думаю, — что ты запоешь дальше».

Часа через полтора, на подходе к горе мы уже приустали. Солнце набрало высоту, расшевелились слепни. В руке у Ярошки уже не прутик, а березовая ветка, которой он время от времени охаживает себя. Яроша уже не вопит, чуть приотстал, но идет бойко. Я прислушиваюсь: поет, что-то мурлычет себе под нос. Останавливаюсь, поджидаю его и спрашиваю:

— Яроша, а зачем люди поют?

Он вскидывает на меня глаза, недоуменно смотрит некоторое время, вспоминает что-то, и на лице его появляется улыбка.

— Ох, папка, и хитрый ты!

— Ну, какая же тут хитрость. Просто я вспомнил, что… Постой! Куда же ты!

Ярошка, пиная шишку, мчится по тропинке уже далеко впереди меня. И лесная тишина снова разрывается неистовым «ля-ля».

Сегодня у ребят рыбалка. Расстелили на середине комнаты зеленый прикроватный коврик — это лодка. Разбросали на полу обрывки бумаги — это рыбы. В руках у Яроши палка от сачка, у Ромки — стержень от пирамидки. Это, конечно, удочки.

Ну, все готово. Поплыли. Мальчики долго и усердно упираются в пол своими палочками — сейчас они заменяют весла. Яроша командует: «Вправо! Влево! Прямо!» — и вдруг истошно вопит: «Ты что! Не видишь, что ли? Чуть на камень не налетели!» Слышу тоненький голосок Ромки. В нем обида и возмущение несправедливостью. Оказывается, он греб как положено, это сам Яроша не так скомандовал. Ну вот, вроде объяснились, конфликт улажен. Поплыли дальше. Снова крик — Ромка сел на борт, и лодка вот-вот перевернется, уже черпает бортом. Возражений нет, не слышу. Видимо, Ромка понял оплошность и сел как положено.

Еще несколько команд, и приплыли на глубину. Да-а, незадача. Промашка получилась — якорь забыли. Слышу бурные объяснения: кто-то забыл якорь. Выяснили — оба виноваты. Теперь надо добыть груз. Плыть обратно далеко, да и время терять. Ничего, за якорем можно и сбегать.