Нам без песен нельзя.
Наши песни за нас говорят,
За живых и за тех,
кто могилами братскими спит.
Соловьи, соловьи,
не тревожьте усталых солдат!
Ой ты, темная ночь!
Только пули свистят по степи…
Где ты, синий платочек,
что был на плечах дорогих,
Золотой огонек,
что глядел сквозь девичье окно?..
Много песен поем мы,
все меньше поем фронтовых —
По-иному живем,
и война отгремела давно.
Но когда сквозь обыденность быта
и будничность дел
Песня фронта звучит
и тихонько за сердце берет, —
Разгорается память о тех,
кто их слушал и пел,
Кто других уберег,
а себя самого не сберег.
Ах, военная песня,
есть горе и радость в тебе!
Это память души,
умещенная в несколько строк,
Это наша судьба
в государственной общей судьбе,
Это пыльное марево
горьких солдатских дорог.
Это мертвые избы
и дети с недетской тоской,
Это нету махорки,
и друг твой погиб час назад,
Это память о тех,
кто сейчас далеко-далеко,
Это радость письма,
что из дома получит солдат.
Над простреленным знаменем
с тысячу дней протекло,
Под простреленным знаменем
тысячи тысяч легли.
Умирал запевала,
и все-таки смерти назло
Эти песни к Победе
живые, как знамя, несли.
Это было давно,
это было не с каждым из нас,
Только вечная память
да будет нам в сердце стучать!
Надо слушать их так,
будто это случилось сейчас,
Надо слушать их стоя
и скорбным молчаньем встречать.
И покуда живем,
этим песням не будет конца.
Эти песни звучат,
словно клятва и памяти крик…
Пригорюнится старая мать,
сын припомнит отца,
И расправит усталые плечи
седой фронтовик.
