— Дайте-ко прикурить, товарищи.
Ему дали прикурить.
— А ты откуда, товарищ?
— Прямо от Дворца.
— Ну, как там? Скоро? Надоело стоять!
— Теперь скоро. Уперлось Временное правительство, не сдается. Дворец почти что в наших руках. Неразбериха там, — сам черт ногу сломит. Юнкера многие ушли. Казаки все удрали. Один бабий батальон да немного юнкеров осталось. Потеха, — ну чего бабы сделают?
— Так чего же ждут? Чего не арестуют правительство? Миндальничают с буржуями! Что, с бабами, что ли, не справятся? Что за волокита? — возбужденно заспорили рабочие.
— Успеется, — сказал спокойно чернобородый и затянулся цигаркой. — К чему зря кровопролитие устраивать? И Ленин сказал: по возможности без кровопролития.
— Думаешь, дядя, больше и боев не будет? — спросил начальник.
— Будут. Ох, будут! — все так же спокойно и уверенно ответил чернобородый. — На фронте-то, ясно, больше воевать не станем. А вот без гражданской войны не обойтись. Не сдастся буржуазия. Разве они признают Советскую власть?
— Ясное дело, не признают.
— Заставим признать, — невозмутимо продолжал чернобородый, — повоевать еще придется. Эта война совсем другой будет! Солдат будет знать, за что дерется. За себя самого биться будет, не за капиталистов.
— Правильно рассудил, дядя. А ты чего же от Дворца ушел?
— Не в строю я, товарищи, — невесело сказал чернобородый, — не гожусь в красногвардейцы. Видишь, рука на войне попорчена, — он показал скрюченные пальцы правой руки. — Ну, а пошел со своими, — дома-то разве нынче усидишь? Думаю, может, для связи пригожусь… Сейчас пошел посмотреть, где еще наши — выборжцы — стоят?
Он бросил окурок в костер, плюнул в сторону и вдруг увидел меня.
— А девчонка у вас тут на что?
— Да вот, брата ищет, — и рабочие наперебой рассказали ему все.
Чернобородый покачал головой.
— Глупая история. Совсем дурацкая. На розыски одного человека нынче людей и машину расходовать?
— Дурацкая-то дурацкая, — сказал молодой рабочий, — а товарища спасать надо. Хороший товарищ, стойкий. Нет, Тарабанова в обиду давать нельзя.
— Тарабанова? — Чернобородый скручивал новую цигарку, и вдруг руки его остановились, а глаза задумчиво уставились на огонь. — Хорошая фамилия — Тарабанов. У меня товарищ по ссылке был с такой фамилией. Век не забуду! Вот человек был… Эх, не дожил, бедняга! Сейчас бы его сюда…
— А ты где в ссылке был, дядя? — спросил кто-то.
Чернобородый склеивал языком цигарку и ответил не сразу.
— Далеко, брат, в Сибири. В глухом углу. Пять лет там отмотал.
