– …Ты, тварь! – мгновением позже обжигает мой слух чей-то ненавидящий голос, и предыдущая картинка меняется на глухую подворотню, в которой возится толпа неумытых подростков, жестоко избивающая ногами какого-то бедолагу. – Сопротивляешься, сволочь?!
– Помогите! – сдавленно раздается откуда-то снизу мальчишеский голос, но тут же захлебывается нехорошим хрипом. – Не надо… хватит!
– Это наша территория, крысеныш! Ясно тебе?! Не смей сюда совать свою грязную морду!
– Помо… ги… те… – слабый голос сходит совсем на нет, когда под особенно сильным ударом детская грудина с отвратительным хрустом проламывается внутрь. – Не на… до…
– Все! – вдруг кричит кто-то из мучителей. – Бежим, пока стража не нагрянула!
– Патруль! – вместо ответа свистит кто-то с соседней крыши, и толпа малолетних подонков молниеносно рассыпается, оставляя на грязном снегу худое, скорчившееся, слабо вздрагивающее тело с остановившимся взглядом, медленно сочащейся струйкой крови из уголка рта и уже безнадежно отлетающим дыханием, в котором так и слышится невысказанный вопрос: за что?!
Я с тихим вздохом спускаюсь, касаюсь ладонью окровавленных губ и, прикрыв мальчишке тяжелеющие веки, привычно забираю крохотный комочек отлетающей души.
Аллар, как я от этого устал…
Мой путь долог. Очень долог и так далек, что ни одному смертному не под силу его осмыслить. Века… тысячелетия… многие и многие дни и ночи, когда я раз за разом прихожу в человеческие города в поисках указанных жизней. Я уже не помню, сколько времени провел среди них. Не помню лиц тех, у кого когда-то забирал искру. Не помню голосов, одежд, жестов… слишком много прошло времени с тех пор, как Светоносный выбрал меня для этой трудной работы.
Я знаю, ОН не умеет ошибаться. И раз указал именно на меня, значит, считает, что у меня хватит воли исполнить Его повеление. Хотя иногда начинает казаться, что тот же Сияющий справился бы с этим делом лучше. Он не такой впечатлительный. И не такой… слабый?
Да. Возможно, я действительно слаб для столь серьезной миссии – забирать у смертных души совсем не так просто, как кажется. Каждый раз видеть их мертвые глаза… слышать пустые голоса… видеть застывшую кровь на полу, чувствовать ее солоноватый запах… изучать из тени бледные восковые лица и рассматривать морщины, которые у меня самого никогда не появятся… знать, что их время пришло, но не иметь возможности вмешаться… даже когда для этого есть все условия…
Не знаю. Наверное, я просто устал от всего этого. Наверное, слишком много видел чужих смертей. Много крови. Боли. Страданий, горя, мучительного одиночества и бесконечного отчаяния в чужих глазах, которое появляется почти всякий раз, когда мне приходится появляться в свете. Ибо мое появление всегда означает чью-то смерть. Мой приход всегда ознаменован печалью. Я – Карающий. Несущий смерть, избавление и прощение. Всего лишь проводник. Вестник чужой воли. Пожалуй, единственный из всех, кого откровенно не рады видеть.
