За окном медленно проплывали деревья, поля, небольшие поселения. Всё, как у нас, и люди такие же. Почему не жить мирно, вон сколько земли кругом?
Проехали границу Германии. Тоже без особых проблем, просто более тщательный досмотр. Ходят с собаками, заглядывают в машины и под них. Но всё, что надо провезти, у отцов-командиров закрыто и опечатано страшными печатями. Секретное оборудование. Ферботен! Запрещено! Низзяяя!!! Стой, стрелять буду!
Саня посмотрел из окна автомобиля. Немецкие солдаты и офицеры. Форма — как у немцев из фильмов про войну. Овчарки заливисто лают на проезжающие машины. Даже неприятный холодок по спине пробежал, будто в плен везут. Сейчас разгрузят и в концлагерь. Арбайтен, шнеллер, шнеллер, руссиш швайн!!! Работать, рус Иван! Тьфу! Вот голова дурная и мысли такие же. «Меня-то сразу в печку отправят за мою физиономию. За своего парня я только на Кавказе схожу. А здесь я — „юде“, хоть и русский дворянин по рождению!» — подумал Белозёров и даже закурил с расстройства. Тьфу, ещё раз!
Проезжающие встречные немецкие автомобили, увидев колонну русских военных машин, в панике съезжают на обочину. И подальше. Да! Видимо, хорошо себя проявил здесь ограниченный контингент советских войск в Германии!
Остановились. Развернуть узел связи! Побежали муравьи, даёшь железный муравейник! Охрану в этот раз усилили, даже развернули по периметру колючую проволоку. Здравствуй, заграница!
Стоим в небольшом лесу, рядом какой-то городок. Опять всё как у нас, только аккуратнее и чище. Обидно за нашу победившую в страшной войне страну. Но есть оправдание — у них территория меньше, легче убирать. Не то что у нас! Ну вот, сразу и полегчало на душе! Главное, себя успокоить, и можно ничего не делать! Только дурак не найдет себе оправдание…
Выход в город запрещён. Можно лишь наблюдать в бинокль. Правда, запрет не касается старших офицеров. Комбат майор Маслов — Масёл каждый вечер ходит в местный «гаштет», или как там он у них правильно называется, короче, в местный бар.
Стоим три дня, и каждый вечер бесплатный цирк.
Пыльная дорога от городка к лесу. По ней идёт, качаясь, человек. Пылит потихоньку! Подходит ближе. Это и есть наш комбат, майор Маслов, родом из Одессы. Слышится отдаваемый из последних сил приказ комбата:
— Хлопцы! Матрас! Матрас, живо!
Бросаем по ходу его движения полосатый солдатский матрас. Подошёл, запнулся, упал, уснул.
Утро. Проснулся. Орёт:
— Батальон, становись!
